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El Hedor del Pánico en el Lido
Hay un hedor particular que solo se respira en el circuito de festivales cuando la industria decide apretar el culo. No es la humedad de la laguna veneciana, ni el tufo a café rancio quemado en las barras del Lido; es el aroma puro, concentrado y corrosivo al pánico de los grandes estudios de Hollywood.
Alberto Barbera ha presentado finalmente la sección oficial de la 83ª edición del Festival de Venecia (que se celebrará del 2 al 12 de septiembre de 2026) y el verdadero titular de esta convocatoria no está en las películas que competirán por el León de Oro, sino en la espantada monumental, cobarde y vergonzosa de la plana mayor de la industria angelina.
La Gran Espantada: El Trauma del "Despelleje" de 2025
Para entender la espantada de este año hay que mirar por el retrovisor. Aún resuenan entre las paredes del Palazzo del Cinema los latigazos que la prensa acreditada le metió el año pasado a las propuestas más infladas, pretenciosas y sobreproducidas de la temporada.
"Venecia ya no es ese paseo militar cómodo donde pasear carisma, ponerse el esmoquin y arrancar la campaña hacia los Oscar sin despeinarse ni recibir una sola bofetada editorial."
Tras salir severamente escaldados con los tropezones críticos de firmas como Noah Baumbach (con Jay Kelly) o Luca Guadagnino (con Caza de brujas), las vacas sagradas de la meca del cine han llegado a una conclusión fulminante.
¿El resultado directo de este trauma? Un desfile de bajas en la lista final que roza el sainete:
- Alejandro González Iñárritu con Digger: Parece que Alejandro ha preferido guardarse el ego en el bolsillo y no arriesgarse a otra dosis de cruda realidad en Europa.
- David Fincher con The Adventures of Cliff Booth: Prefiere no exponer su viraje narrativo ante un colmillo crítico demasiado afilado.
- Denis Villeneuve con Dune. Parte 3: Guardada bajo siete llaves en un movimiento puramente comercial.
- Luca Guadagnino, Aaron Sorkin (The Social Reckoning), Tony Gilroy (Behemoth!) y Tom Ford (Cry to Heaven).
Todos ellos se han quedado bien guardaditos en un cajón con candado, esperando plazas más amables, ruedas de prensa masajistas o fechas de estreno donde la prensa no tenga el colmillo tan preparado para la carnicería. Hollywood ha preferido huir del Lido para evitar el despelleje mediático, firmando una cobardía institucionalizada a la que sus departamentos de comunicación llaman, sin sonrojarse, "reajuste en la estrategia de distribución internacional".
La Huida a Colorado y la Esperanza Donostiarra
¿A dónde van los cobardes cuando le ven las orejas al lobo en el viejo continente? Pues a refugiarse a más de 2.600 metros de altitud, por supuesto.
Todo apunta a que buena parte de ese paquete de "descartes VIP" y directores amedrentados que le han hecho la cobra a Barbera terminarán buscando el abrazo caliente y reconfortante del Festival de Telluride, en las montañas de Colorado. Allí, al amparo del aire puro de las Rocosas, sin la presión de una competición oficial que reparta estatuillas o humillaciones, con pases de prensa confidenciales hasta el último minuto y entre palmaditas de condescendencia en la espalda, los grandes estudios esperan colocar su producto sin el menor riesgo de salir con magulladuras críticas.
Sin embargo, la parte positiva para los que nos pateamos los festivales de este lado del charco es que no todo está perdido. Crucemos los dedos para que el Festival de San Sebastián (Zinemaldia), en su 74ª edición (del 18 al 26 de septiembre de 2026), ande lo suficientemente rápido de reflejos.
"No hay nada como una buena ración de pintxos en la Parte Vieja y una pantalla gigante frente al Cantábrico para curar los ataques de fobia y la ansiedad que les entraron cuando oyeron hablar del Lido."
Si José Luis Rebordinos y su equipo de programación juegan bien sus cartas en la sección Perlak, es bastante probable que unas cuantas de estas piezas amedrentadas en Venecia terminen desembarcando en las pantallas del Kursaal tras su paso por el balneario de montaña de Colorado.
Barbera, las Cuotas y el Malabarismo Verbal
Para intentar tapar la evidente desbandada estadounidense, la dirección de la Mostra se ha replegado en su zona de confort de toda la vida: un atracón digestivo de cine italiano de consumo interno y cuota francesa para rellenar catálogo.
Pero lo que realmente ha hecho saltar todas las alarmas en las redacciones de medio mundo es la sangrante representación femenina en la lista: una sola mujer en competición entre los 20 títulos que optan al León de Oro (Kvinde unkendt, de la danesa May El-Toukhy).
Las explicaciones ofrecidas por el director del certamen, Alberto Barbera, rozan el arte abstracto y el equilibrismo circense. Tras haberse apuntado un tanto histórico en la edición de 2025 al lograr igualar el récord de seis realizadoras en la sección principal, este año se descuelga en declaraciones a Variety argumentando que las películas enviadas por mujeres no solo eran sustancialmente menos en porcentaje (un 24% frente al 30% del ejercicio anterior), sino que —atención al matiz— "las encontramos de menor calidad".
Aclara inmediatamente después, para sacudirse el polvo de encima, que seleccionar títulos basándose en el género le parece algo "humillante" para las propias creadoras. En fin: diplomacia festivalera de garrafón para justificar un tropezón organizativo en toda regla.
¿Queda Algo Potable que Ver en la Alfombra Roja?
A pesar de las excusas, el desierto y el tufo a miedo, no todo está perdido. Entre las migajas que la gran industria ha tenido a bien ceder para que el circo veneciano no eche el cierre, encontramos un puñado de nombres que salvan los muebles de la programación:
- Martin McDonagh (Wild Horse Nine) y Florian Zeller (Bunker): Constituyen las dos únicas balas de gran calibre que les quedan a los cazadores de premios estadounidenses para empezar a construir la narrativa de los Oscar.
- Robert Pattinson en Primetime (dirigida por Lance Oppenheim): Con Pattinson metiéndose en la piel de un periodista obsesionado con desenmascarar las alcantarillas del crimen en un programa sensacionalista al estilo To Catch a Predator. Promete morbo, tensión y bastante mugre mediática.
- Los viejos rockeros de autoría férrea: Werner Herzog (Bucking Fastard), Hirokazu Kore-eda (Look Back) y Lee Chang-dong (Possible Love). Tres autores fundamentales que no necesitan pedirle permiso a ningún comité de marketing angelino para demostrar de qué está hecho su cine.
- Danny Boyle abriendo el fuego con Ink: Un biopic centrado en el ascenso de Rupert Murdoch y las tácticas amarillistas del tabloide The Sun. Una sabrosa ironía del destino para inaugurar un festival abarrotado de prensa con ganas de despedazar lo que se ponga a tiro.
Veredicto Ácido
Esta 83ª edición del Festival de Venecia se perfila, nos guste o no, como una auténtica trinchera de resistencia cinefílica. Sin el brillo artificial, el glamour prefabricado y los tráileres estruendosos de los blockbusters de autor gringos intentando vendernos la moto de la temporada, le tocará al cine europeo, asiático e independiente demostrar si hay sustancia real debajo de la alfombra roja.
Nos queda por ver si el jurado presidido por Maggie Gyllenhaal tendrá el criterio y la valentía suficientes para premiar las propuestas que realmente arriesguen en pantalla, o si terminarán dándole la razón a los agoreros que afirman que, sin la pirotecnia de Los Ángeles, la Mostra se queda en un desfile gris de vanidades a la orilla del agua. Por si acaso, en Claqueta Ácida ya tenemos el lápiz afilado 💀.
