Amarga Navidad — Almodóvar vuelve a casa (y nos salva de la Navidad corporativa)

📺 Dónde ver ES 🇪🇸

Movistar Plus+ ↗

Ver opciones →

• Bárbara Lennie en 'Amarga Navidad' es lo más cerca que estaremos de ver a una Penélope Cruz joven, pero con cicatrices reales. @almodovar firma otro retrato femenino impecable, aunque el final sabe a déjà vu. 8/10.
• "@eldeseo apuesta por el drama navideño más incómodo del año. 'Amarga Navidad' es Almodóvar en estado puro: color, dolor y un guion que a veces se pierde en su propia poesía. Pau Esteve Birba merece un Goya solo por el plano de la playa al amanecer."

El primer plano de Amarga Navidad es un puñetazo de realidad disfrazado de postal navideña. Una corona de adviento arde en el suelo de un piso madrileño mientras Bárbara Lennie, con los ojos hinchados y la voz quebrada, susurra un «Feliz Navidad» que suena a amenaza. Pedro Almodóvar, ese viejo zorro del melodrama, ha decidido que este año la Navidad no será sinónimo de reencuentros familiares ni de villancicos cursis, sino de duelo, de alcohol derramado sobre mesas de mármol y de mujeres que lloran en baños de aeropuertos. Y bendito sea por ello, porque después de Dolor y gloria y Madres paralelas, necesitaba demostrar que aún sabe hablar de dolor sin caer en la autocomplacencia. Spoiler: lo consigue, aunque no sin tropezar en el camino.

El rodaje de Amarga Navidad tuvo lugar en Lanzarote, un escenario que Almodóvar eligió no por capricho turístico, sino por su luz despiadada y sus paisajes lunares. «Quería un lugar donde el dolor no tuviera escapatoria», declaró en una entrevista para El País. Y vaya si lo encontró. Pau Esteve Birba, su director de fotografía de cabecera desde Dolor y gloria, firma aquí una de sus obras más sobrias y, a la vez, más deslumbrantes. Los interiores del apartamento de Elsa (Lennie) están bañados en una paleta de azules eléctricos y rojos apagados, como si Edward Hopper hubiera diseñado un anuncio de Freixenet. Pero es en los exteriores donde la película respira: esas playas de arena negra bajo un cielo plomizo, esos bares de carretera donde los personajes beben vino barato y se confiesan secretos que nadie quiere escuchar. Almodóvar, que siempre ha sido un maestro del artificio, aquí opta por lo naturalista, y el resultado es tan incómodo como hipnótico.

Elsa, la protagonista, es una de esas mujeres almodovarianas que sobreviven a base de ironía y pastillas para la ansiedad. Lennie, que ya demostró en Magical Girl y El reino que puede pasar de la fragilidad a la ferocidad en un parpadeo, está sencillamente sublime. Hay un momento en el que Elsa, borracha y descalza, baila un villancico de Raphael en un karaoke de pueblo mientras su amiga Patricia (Victoria Luengo) la mira con una mezcla de ternura y horror. Es un plano secuencia de dos minutos que resume todo lo que la película quiere decir: que el dolor no se cura, solo se disfraza. Y que la Navidad, esa fiesta de la hipocresía colectiva, es el escenario perfecto para que las grietas de la familia —y de uno mismo— se hagan visibles.

Pero no todo es oro en este Amarga Navidad. El guion, escrito por Almodóvar en solitario, cojea en el tercer acto. Después de un desarrollo impecable, en el que cada diálogo parece tallado a cincel y cada silencio pesa como una losa, la película se desinfla con un final que huele demasiado a «esto ya lo hemos visto antes». El reencuentro familiar en Nochebuena, con abrazos forzados y lágrimas de cocodrilo, es puro Almodóvar en su versión más predecible. Y aunque Leonardo Sbaraglia borda su papel de padre ausente y Aitana Sánchez-Gijón roba escenas como la tía excéntrica que todos tenemos en la familia, hay algo en ese último tramo que sabe a déjà vu. ¿Demasiado Todo sobre mi madre? ¿Demasiado Volver? Quizá. O quizá es que Almodóvar, después de cuarenta años de carrera, ya no puede —ni quiere— sorprendernos.

Dirección y puesta en escena: el Almodóvar que no esperabas

Almodóvar siempre ha sido un director de actores, pero en Amarga Navidad lleva esa Obsesión»" data-acid-interlink="obsesion-el-hechizo-que-convirtio-el-amor-en-pesadilla-de-plastico">obsesión al extremo. Cada plano parece diseñado para capturar el rostro de Lennie en su estado más vulnerable: sudorosa, con el rímel corrido y los labios pintados de un rojo que parece sangre. Hay un momento en el que Elsa, después de un ataque de pánico, se mira al espejo y se quita el pintalabios con los dedos. Es un gesto mínimo, casi insignificante, pero Almodóvar lo convierte en un símbolo de toda una vida de máscaras que caen. La cámara no juzga, solo observa. Y esa es, quizá, la mayor virtud de la película: su capacidad para mirar el dolor sin edulcorarlo, pero también sin regodearse en él.

El montaje, a cargo de Teresa Font (colaboradora habitual del director), es otro de los puntos fuertes. La película fluye como un río, con transiciones suaves entre el presente y los flashbacks de la infancia de Elsa. Pero es en los silencios donde Amarga Navidad brilla de verdad. Hay una escena en la que Elsa y su pareja (Patrick Criado) discuten en la cocina mientras suena de fondo un villancico en la radio. La cámara se queda fija en sus rostros, sin cortes, durante casi tres minutos. No hay música extradiegética, solo el sonido ambiente y el latido acelerado de los personajes. Es incómodo, es real, es cine en estado puro.

Actuaciones: Lennie roba el show (y el corazón)

Bárbara Lennie es, sin duda, la gran revelación de Amarga Navidad. Su Elsa es un personaje complejo, lleno de contradicciones: fuerte pero frágil, cínica pero vulnerable, adulta pero con el corazón de una niña que nunca superó la muerte de su madre. Lennie domina cada escena con una naturalidad que asusta, especialmente en los momentos de crisis. Hay un plano en el que, después de una discusión con su padre, se sienta en el suelo del baño y llora con la boca abierta, como si el dolor fuera demasiado grande para contenerlo. Es una imagen que se te queda grabada, como un tatuaje.

El resto del reparto cumple, aunque nadie alcanza el nivel de Lennie. Leonardo Sbaraglia está correcto como el padre distante, pero su personaje es demasiado arquetípico: el hombre que huye de sus emociones y solo sabe comunicarse a través del dinero. Aitana Sánchez-Gijón, en cambio, se come la pantalla con su tía Sole, una mujer que vive en un mundo de fantasía y que, sin embargo, es la única que parece entender a Elsa. Su escena final, en la que canta un villancico desafinado mientras llora, es uno de los momentos más emotivos de la película.

Apartado técnico: cuando el color duele

La fotografía de Pau Esteve Birba es, sencillamente, deslumbrante. Cada plano parece una pintura, pero no de esas bonitas y perfectas, sino de las que te dejan un regusto amargo. Los interiores están dominados por tonos fríos —azules, grises, verdes apagados—, mientras que los exteriores explotan en rojos y naranjas que queman la retina. Hay un momento en el que Elsa camina por una calle de Lanzarote al atardecer, con el cielo teñido de un naranja casi irreal. La cámara la sigue en un travelling lateral mientras su sombra se alarga en el suelo. Es un plano que resume toda la película: la belleza y el dolor, el pasado y el presente, la vida que sigue a pesar de todo.

La banda sonora, compuesta por Alberto Iglesias, es discreta pero efectiva. No hay grandes temas orquestales, sino melodías minimalistas que se cuelan en los momentos más íntimos. El villancico que suena en la escena del karaoke —una versión destrozada de «Mi burrito sabanero»— es un acierto genial: una canción alegre convertida en algo triste y grotesco, como la Navidad misma.

Lo mejor

• La interpretación de Bárbara Lennie: Una actuación que duele, que incomoda, que te deja sin aliento. Lennie no actúa: vive.

• La fotografía de Pau Esteve Birba: Cada plano es una obra de arte, pero no de esas que cuelgas en el salón, sino de las que guardas en un cajón porque te recuerdan demasiado a ti mismo.

• El montaje de Teresa Font: La película fluye como un río, con transiciones suaves y silencios elocuentes. El plano secuencia del karaoke es una clase magistral de narrativa visual.

• La banda sonora de Alberto Iglesias: Melodías minimalistas que se clavan en el pecho como agujas. El villancico destrozado es un golpe de genio.

Lo peor

• El tercer acto predecible: Después de un desarrollo impecable, la película se desinfla con un final que huele demasiado a «esto ya lo hemos visto». Demasiado Almodóvar para su propio bien.

• El personaje de Leonardo Sbaraglia: Un padre ausente y emocionalmentre analfabeto. Correcto, pero demasiado arquetípico para una película que presume de profundidad psicológica.

• Algunos diálogos forzados: Hay momentos en los que el guion suena más a monólogo de Almodóvar que a conversación real. La escena del reencuentro familiar en Nochebuena es un ejemplo claro.

• El simbolismo a veces excesivo: No todo necesita ser una metáfora. La corona de adviento que arde en el primer plano es potente, pero hay otros momentos en los que el simbolismo pesa más que la emoción.

El Veredicto de Claqueta Ácida

Amarga Navidad no es la mejor película de Almodóvar, pero es una de las más honestas. Es un retrato crudo y visualmente deslumbrante del duelo, de la familia y de esa Navidad que todos llevamos dentro: la que huele a alcohol derramado, a lágrimas contenidas y a villancicos que suenan a burla. Bárbara Lennie está sublime, la fotografía de Pau Esteve Birba es una maravilla y el montaje de Teresa Font demuestra que el silencio, a veces, dice más que mil palabras. Eso sí, el guion cojea en el tercer acto y algunos diálogos huelen demasiado a autorreferencia. Pero incluso con sus fallos, Amarga Navidad es una película que se te queda pegada, como el turrón en los dientes o como el dolor en el pecho. Y eso, en estos tiempos de cine desechable, es casi un milagro. 💀

🎬 Tráiler Oficial

Abrir en YouTube

Click para reproducir

HD Tráiler