El día de la bestia — Cuando el infierno se mudó a Madrid (y trajo la fiesta)

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El celuloide cruje bajo el peso de una revelation: «Madrid, 1995» no era solo la capital de España; era el escenario de un nacimiento infernal. Mientras el país se asfixiaba con los estertores de La Movida —ese cadáver cultural que se resistía a morir—, Álex de la Iglesia irrumpió en las pantallas como un exorcista borracho, listo para invocar al diablo con una cerveza en una mano y un guion lleno de blasfemias en la otra. «El día de la bestia» no es solo una película; es un ritual satánico filmado en 35 mm, una misa negra donde el punk, el gore y el humor más negro se dan la mano con el Apocalipsis. ¿Y lo más terrorífico? Funciona como un reloj suizo sumergido en ácido sulfúrico.

Para comprender el milagro (o la herejía) de esta cinta, hay que rebobinar a una época en la que el cine español estaba atrapado entre el realismo social de manual y comedias más grasientas que un churro de feria. De la Iglesia, un tipo que había crecido devorando «Posesión infernal» y «La matanza de Texas» mientras sus compatriotas se conformaban con «Amanece, que no es poco», decidió que era hora de inyectar una dosis letal de cine de género en las venas de una industria anémica. Su debut, «Acción mutante», ya había sido una peineta sobre la mesa: «una distopía punk con terroristas discapacitados y un humor tan negro que haría sonrojar a Bukowski. Pero con «El día de la bestia», el bilbaíno fue más allá: convirtió el centro de Madrid en un plató de pesadilla, donde el diablo no era un engendro con cuernos, sino un virus que se propagaba entre la multitud como un chiste de mal gusto en una boda».

El proyecto nació de una Obsesión»" data-acid-interlink="obsesion-el-hechizo-que-convirtio-el-amor-en-pesadilla-de-plastico">obsesión casi adolescente: «la idea de que el Anticristo no nacería en Nueva York o en Roma, sino en la Gran Vía, entre prostíbulos, tiendas de discos y bares de tapas. De la Iglesia, que coescribió el guion con Jorge Guerricaechevarría (su habitual compañero de fechorías), no quería hacer la típica película de terror. Quería algo más sucio, más visceral, más español en el peor (o mejor) sentido de la palabra. Y joder si lo consiguió. La producción, un monstruo de Frankenstein de coproducción hispano-italiana, se rodó en condiciones que hoy serían impensables: con un presupuesto de miseria, un equipo que funcionaba a base de café y tranquilizantes, y un reparto que parecía sacado de un casting para raros con tarjeta de la Seguridad Social. Álex Angulo, ese cura con cara de hombre que ha visto demasiado, interpretó al padre Ángel, un teólogo que descubre que el fin del mundo está a la vuelta de la esquina y decide —con la lógica de un borracho en las fiestas de un pueblo— que la única forma de detenerlo es invocar al diablo y matarlo antes de que nazca. Sí, has leído bien. La solución al Apocalipsis es un exorcismo a la inversa».

Dirección: «El infierno según Álex de la Iglesia»
Si el terror español de los noventa era un desierto de mediocridad, Álex de la Iglesia llegó como un oasis de locura controlada. «El día de la bestia» es una clase magistral de cómo convertir las limitaciones presupuestarias en virtudes artísticas. El director no le teme a lo grotesco, a lo exagerado, a lo directamente ridículo. Y en una industria acostumbrada a la timidez, eso resulta revolucionario. Cada secuencia es un ejercicio de estilo: «desde la invocación del demonio en un piso de Lavapiés —con más humo que un concierto de AC/DC— hasta la persecución final en un edificio en llamas, donde el caos visual es tan intenso que parece que la película se va a salir de la pantalla. De la Iglesia no dirige; coreografía el Apocalipsis como si fuera un musical de Busby Berkeley, pero con más sangre y menos plumas».

Actores: «Un reparto de poseídos (en el buen sentido)»
Si hay un pecado capital en el cine español de los noventa, es la tendencia al histrionismo exagerado, como si cada actor hubiera estudiado en la misma escuela dramática que José Luis López Vázquez en sus peores momentos. Pero en «El día de la bestia», esa exageración no es un defecto: es una virtud sobrenatural. Álex Angulo es el corazón de la película: «su padre Ángel es un hombre roto, un cura que ha perdido la fe pero no la capacidad de hacer el ridículo con una dignidad conmovedora. Angulo no interpreta a un sacerdote; interpreta a un tipo que se ha dado cuenta de que Dios es un chiste de mal gusto y el diablo es su único aliado. Su química con Santiago Segura —que debuta aquí como el inolvidable José María, un heavy con más testosterona que neuronas— es explosiva. Segura no actúa; existe en la pantalla como un huracán de sudor, cerveza y mala actitud, y su personaje es tan icónico que te preguntas cómo sobrevivió el cine español tanto tiempo sin él».

Pero el reparto no se queda ahí. Armando De Razza como el profesor Cavan —un ocultista de televisión con más carisma que sentido común— es pura dinamita cómica. Su programa, «La zona oscura», es una parodia tan afilada de los programas de misterio de madrugada que duele, y su actuación roza la genialidad. Luego está Terele Pávez, la abuela satánica que parece salida de una pesadilla de Almodóvar, con una mirada que podría congelar el mismísimo infierno. Nathalie Seseña, como la novia de José María, aporta un toque de normalidad que hace que el caos sea aún más delirante. Y Maria Grazia Cucinotta, como la misteriosa rusa que se cruza en el camino del trío, es pura tentación enlatada: «un personaje que parece arrancado de un giallo italiano pero con el acento de un villano de James Bond».

Análisis técnico: «Cuando el diablo está en los detalles»
Lo que diferencia a «El día de la bestia» de otras películas de terror (o de cualquier otra película española, y punto) es su obsesión por el detalle técnico. No hay un solo elemento en esta película que no esté diseñado para sumergir al espectador en un mundo donde lo sobrenatural y lo mundano se mezclan como el vodka con la Fanta de naranja. La fotografía de Flavio Martínez Labiano es una maravilla de claroscuros y colores saturados, donde cada plano parece pintado con sangre y neón. Las escenas nocturnas —la mayor parte de la película— tienen una textura táctil, como si pudieras oler el humo del bar y el sudor de los personajes. Y luego está el diseño de producción, que convierte a Madrid en un plató de pesadilla: «desde los graffitis en las paredes hasta los objetos más mundanos (una lata de cerveza, un disco de Metallica, un crucifijo barato), todo está cargado de significado».

El vestuario y el maquillaje merecen una mención aparte. Los personajes de «El día de la bestia» no llevan ropa; llevan armadura, atuendos que los definen y los protegen del mundo. El padre Ángel con su sotana andrajosa, José María con sus camisetas de thrash metal, el profesor Cavan con sus trajes chillones... Cada detalle está pensado para reforzar la personalidad de los personajes al tiempo que se burla de ellos. El maquillaje de los demonios y las criaturas es otro acierto: «no son monstruos estilizados, sino seres sucios y deformes, como creados por alguien que ha visto demasiadas películas de serie B y ha decidido mejorarlas con un toque de realismo cochambroso».

Lo mejor

• Dirección de Álex de la Iglesia: «Una clase magistral de locura controlada. El caos está calculado al milímetro. Cada plano es una pesadilla visual, cada secuencia una explosión creativa».
• Química entre Álex Angulo y Santiago Segura: «Dos actores que parecen nacidos para compartir pantalla. Su dinámica es tan natural que te olvidas de que están actuando».
• Guion: «Una mezcla perfecta de humor negro, terror y absurdo. Los diálogos son afilados como cuchillas, las situaciones son delirantes y todo fluye con una lógica interna impecable».
• Fotografía de Flavio Martínez Labiano: «Madrid nunca ha parecido tan sucia, tan viva, tan real y tan irreal al mismo tiempo. Cada fotograma es una obra de arte».
• Ritmo: «La película no da tregua. Desde el primer minuto hasta el último, el espectador queda atrapado en un torbellino de acción, comedia y terror».
• Reparto secundario: «Desde Terele Pávez hasta Armando De Razza, cada actor aporta algo único. No hay un solo personaje prescindible».

Lo peor

• Efectos especiales: «Aunque los diseños de las criaturas son imaginativos, algunos efectos digitales (o prácticos) han envejecido peor que un vampiro en una playa de Benidorm».
• Tono irregular: «Hay escenas donde el humor y el terror chocan de forma torpe, como si la película no supiera si reírse del diablo o tomárselo en serio».
• Personaje de Maria Grazia Cucinotta: «Aunque su presencia es imponente, su arco narrativo es tan breve que se siente como un cameo desperdiciado».
• Resolución del conflicto final: «Sin hacer spoilers, digamos que el clímax es tan caótico que parece improvisado, como si De la Iglesia hubiera decidido terminar la película a golpe de maza».
• Diálogos forzados: «Hay momentos en los que el guion se esfuerza demasiado por ser ingenioso, y el resultado es un chiste que cae en saco roto».

El Veredicto de Claqueta Ácida

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