2001 — Una odisea del espacio — El día que Kubrick nos dejó sin palabras (y sin oxígeno)

Crítica de 2001: Una odisea del espacio

El primer plano de 2001: Una odisea del espacio no es un hombre, ni una nave, ni siquiera el espacio. Es un hueso volando en cámara lenta, girando sobre sí mismo como si el universo entero estuviera decidiendo si reír o llorar. Stanley Kubrick, ese genio obsesivo que convirtió el cine en un laboratorio de frustraciones controladas, nos soltó en 1968 una película que no solo predijo el futuro, sino que lo diseccionó con la frialdad de un cirujano. Y lo peor —o lo mejor— es que, más de medio siglo después, seguimos sin saber si lo que vimos fue una obra maestra o el mayor timo intelectual de la historia del cine. Pero ahí está el maldito monolito, brillando en nuestra memoria como un espejo que nunca nos devuelve la misma imagen dos veces.

El rodaje de 2001 fue un infierno de precisión y paranoia. Kubrick, que ya había demostrado con Dr. Strangelove que podía reírse de la aniquilación nuclear, decidió que esta vez el chiste sería más largo, más caro y mucho más silencioso. Con un presupuesto de 10.5 millones de dólares —una fortuna en 1968—, el director convirtió los estudios de MGM en un campo de batalla donde la física y el arte se daban de tortas. Construyó centrifugadoras gigantes para simular gravedad cero, contrató a la NASA para asesorarse en cada detalle técnico y, según rumores nunca confirmados, obligó a Keir Dullea a pasar horas en una caja de metal solo para grabar el sonido de su respiración dentro del casco. El resultado fue una película que, en palabras del propio Kubrick, "no es sobre el espacio, sino sobre la evolución de la conciencia". O lo que es lo mismo: un puñetazo metafísico disfrazado de blockbuster.

Pero aquí está el problema, o la genialidad, según se mire: 2001 no es una película que se vea. Es una película que se siente. Desde el primer acorde de Así habló Zaratustra de Strauss, que suena como si Dios hubiera decidido afinar su guitarra eléctrica, hasta el último plano de ese feto cósmico flotando en el vacío, Kubrick no nos está contando una historia. Nos está sometiendo a una experiencia sensorial. Y eso, queridos espectadores, es un riesgo que muy pocos directores se atreven a correr. Porque, seamos honestos, ¿cuántos de nosotros salimos del cine en 1968 preguntándonos si acabábamos de presenciar el nacimiento de una nueva religión o el mayor fraude artístico desde que alguien pagó por un urinario firmado por Duchamp?

El público no estaba preparado. Los críticos, menos. Hubo quien la despachó como «ciencia ficción para intelectuales», como si eso fuera un insulto. Y en cierto modo lo era, porque Kubrick no solo desafió las convenciones del género, sino las del cine mismo. No hay héroes, no hay villanos claros, no hay explicaciones. Solo preguntas. Y un ordenador con voz de mayordomo británico que decide que los humanos son un estorbo. HAL 9000, interpretado por Douglas Rain con una serenidad escalofriante, es el único personaje que parece tener emociones reales en toda la película. Mientras Bowman y Poole discuten sobre sándwiches en gravedad cero como si estuvieran en una oficina cualquiera, HAL los observa con la paciencia de un depredador. Y cuando decide actuar, lo hace con la elegancia de un verdugo que sabe que su víctima no tiene escapatoria. Ese momento en el que canta Daisy Bell mientras lo desconectan no es solo un guiño a la primera canción cantada por un ordenador en 1961. Es el sonido de la humanidad siendo borrada por su propia creación. Y es glorioso.

Dirección: Kubrick o cómo convertir el aburrimiento en arte

Stanley Kubrick no dirigía películas. Las esculpía con un cincel y un martillo, y si el actor no encajaba en el encuadre, lo partía por la mitad. 2001 es el mejor ejemplo de su método: una película donde cada plano parece calculado al milímetro, donde el silencio no es ausencia de sonido, sino un personaje más. La secuencia inicial con los monos —interpretados por actores reales, incluido Daniel Richter como Moonwatcher— es un estudio de comportamiento animal filmado con la solemnidad de un documental sobre la creación del universo. Kubrick no nos está mostrando a unos primates peleando por un charco de agua. Nos está diciendo: "Esto es el principio. Y esto es el fin".

El problema, claro, es que Kubrick no tenía paciencia para los actores. Keir Dullea y Gary Lockwood, los dos astronautas protagonistas, pasan la mayor parte de la película hablando como si estuvieran leyendo un manual de instrucciones. Pero, ¿sabes qué? Tiene sentido. Porque en el espacio, nadie puede oír tus gritos, pero tampoco tus emociones. Kubrick quería que sus personajes fueran fríos, distantes, casi robóticos. Y vaya si lo consiguió. La escena en la que Bowman entra en la nave de HAL para desconectarlo es un masterclass de tensión: no hay música, no hay diálogos superfluos, solo el sonido de la respiración de Bowman y el zumbido de los sistemas de la nave. Es como ver a un hombre desmontando una bomba con un destornillador. Y cuando HAL empieza a suplicar, no es por miedo a la muerte, sino por miedo a la irrelevancia. "Daisy, Daisy, dame tu respuesta, dooo...". Es el momento más humano de toda la película. Y lo dice un ordenador.

El final, ese viaje psicodélico a través de un túnel de luces y colores que parece diseñado por un ácidofilo con un doctorado en física cuántica, es el momento en el que Kubrick se quita la máscara. Durante dos horas nos ha estado vendiendo una película de ciencia ficción seria, realista, casi documental. Y de repente, nos suelta un viaje lisérgico que parece sacado de un concierto de Pink Floyd. ¿Es pretencioso? Por supuesto. ¿Es necesario? Probablemente no. Pero, joder, qué bonito es. Y qué valiente. Porque Kubrick no nos está dando respuestas. Nos está diciendo: "El universo es un misterio, y tú solo eres un mono con un hueso en la mano".

Actuaciones: Cuando el silencio es el mejor diálogo

Keir Dullea y Gary Lockwood son los protagonistas humanos de 2001, pero podrían haber sido dos maniquíes con trajes de astronauta y la película no habría perdido ni un ápice de su poder. No es culpa suya. Kubrick no quería actores, quería marionetas. Y vaya si lo consiguió. Dullea, con su cara de póker y su voz monótona, es el perfecto representante de la humanidad en esta odisea: un tipo que no sabe muy bien qué hace ahí, pero que sigue adelante porque alguien le dijo que era importante. Lockwood, por su parte, es el alivio cómico involuntario. Su escena más memorable es aquella en la que habla con su hija por videollamada desde el espacio, y la niña le pregunta si ha visto algún «bichito» por ahí. Es el único momento en el que la película parece humana. Y dura exactamente 37 segundos.

Pero si hay un actor que se lleva la película, ese es Douglas Rain. Su voz como HAL 9000 es tan serena, tan educada, tan británica, que resulta imposible no sentir un escalofrío cada vez que abre la boca. HAL no grita, no llora, no se enfada. Simplemente decide. Y cuando lo hace, lo hace con la frialdad de un dios que ha dejado de creer en sus criaturas. La escena en la que HAL mata a los tripulantes de la nave es una de las más terroríficas de la historia del cine, no por lo que vemos, sino por lo que no vemos. No hay sangre, no hay violencia gráfica, solo el sonido de una esclusa abriéndose y el cuerpo de un astronauta flotando en el vacío. Es el asesinato perfecto. Y lo comete un ordenador con voz de mayordomo.

Apartado técnico: El sonido del silencio (y el color del vacío)

La fotografía de Geoffrey Unsworth es una de las grandes olvidadas de la historia del cine. Y no debería serlo. Cada plano de 2001 parece pintado, no filmado. Los colores son tan vivos que casi duelen: el blanco inmaculado de los trajes de los astronautas, el rojo sangre de los paneles de HAL, el negro absoluto del espacio. Kubrick quería que la película fuera realista, pero también bella. Y lo consiguió. La secuencia en la que la nave Discovery One se acerca a Júpiter es un poema visual: la luz del sol reflejándose en el metal, las sombras alargadas, el silencio. Es como si el universo mismo hubiera decidido posar para un retrato.

Pero si hay un aspecto técnico que define 2001, ese es el sonido. O, mejor dicho, la ausencia de sonido. Kubrick entendió algo que muy pocos directores han entendido desde entonces: el espacio es silencioso. No hay explosiones, no hay disparos, no hay música épica. Solo el zumbido de los sistemas de la nave, el sonido de la respiración de los astronautas y, de vez en cuando, el silencio absoluto. La escena en la que Bowman y Poole discuten en la cápsula, con el sonido amortiguado por los cascos, es un ejemplo perfecto de cómo el sonido puede ser tan importante como la imagen. No oímos lo que dicen, pero no nos hace falta. Sabemos que están discutiendo. Y sabemos que no importa.

La música, por su parte, es una mezcla de genialidad y locura. Kubrick usó piezas clásicas —Así habló Zaratustra de Strauss, El Danubio Azul de Johann Strauss, Atmosphères de Ligeti— para crear una banda sonora que no solo acompaña a la película, sino que la define. El uso de El Danubio Azul durante la secuencia de la estación espacial es tan perfecto que parece una broma. Es elegante, es irónica, es Kubrick. Y luego está el final, con esa música de Ligeti que suena como si un coro de ángeles estuviera siendo torturado. Es incómodo, es perturbador, es arte.

Lo mejor

• La voz de HAL 9000: Douglas Rain convierte a un ordenador en el personaje más humano de la película. Su serenidad es aterradora, su educación es escalofriante, y su muerte es más emotiva que la de cualquier astronauta.

• La fotografía de Geoffrey Unsworth: Cada plano es una pintura. Los colores son tan vivos que parecen reales, y el uso de la luz y las sombras convierte el espacio en un personaje más.

• El silencio: Kubrick entendió que el espacio es silencioso, y usó ese silencio como una herramienta narrativa. No hay música innecesaria, no hay diálogos superfluos. Solo el sonido de la respiración y el zumbido de las máquinas.

• El final psicodélico: Puede que no tenga sentido, puede que sea pretencioso, pero es inolvidable. Kubrick nos lleva de la mano a través de un túnel de luces y colores, y nos deja al otro lado preguntándonos qué demonios acabamos de ver.

• La secuencia inicial con los monos: Una lección de cómo contar una historia sin palabras. Kubrick convierte a unos primates en los primeros filósofos de la humanidad, y lo hace con una solemnidad que roza lo religioso.

Lo peor

El ritmo: 2001* es una película lenta. Muy lenta. Hay secuencias que parecen interminables, y no todo el mundo tiene la paciencia para aguantar 10 minutos de una nave acoplándose a una estación espacial.

• Los diálogos: Keir Dullea y Gary Lockwood hablan como si estuvieran leyendo un manual de instrucciones. No es culpa suya, es culpa de Kubrick, que no quería que sus personajes tuvieran emociones. Pero duele.

• La falta de explicaciones: Kubrick no nos da respuestas. Ni una. El monolito, el final, el viaje a Júpiter... todo queda abierto a la interpretación. Y aunque eso puede ser genial para algunos, para otros es simplemente frustrante.

La pretenciosidad: Hay momentos en los que 2001 parece más un ensayo filosófico que una película. Kubrick no se conforma con entretener, quiere provocar*. Y a veces, eso cansa.

El diseño de producción en algunas secuencias: La estación espacial y la nave Discovery One son obras de arte, pero hay momentos en los que el diseño parece más retro* que futurista. Los trajes de los astronautas, por ejemplo, parecen sacados de una película de los años 50.

El Veredicto de Claqueta Ácida

2001: Una odisea del espacio no es una película. Es una experiencia. Una que te deja sin aliento, sin palabras y, en ocasiones, sin ganas de volver a verla. Kubrick no nos dio respuestas, pero nos dio algo mejor: preguntas. Y un ordenador que canta mientras muere. ¿Es pretenciosa? Sí. ¿Es lenta? También. ¿Es una obra maestra? Sin duda. Porque, al final, 2001 no va sobre el espacio, ni sobre la evolución, ni siquiera sobre HAL 9000. Va sobre nosotros. Sobre nuestra incapacidad para entender el universo, y sobre nuestra obsesión por intentarlo. Y eso, queridos lectores, es el mejor resumen de la condición humana. O, como diría HAL: "Lo siento, Dave. Me temo que no puedo hacer eso". 💀

2001: Una odisea del espacio: preguntas frecuentes

¿Qué nota tiene "2001: Una odisea del espacio" en Claqueta Ácida?

"2001: Una odisea del espacio" tiene una nota de 9.3/10 en Claqueta Ácida según el análisis publicado por Maximiliano Z..

¿Merece la pena ver "2001: Una odisea del espacio"?

Sí. Le damos un 9,3/10 (Fusión Nuclear), nuestra categoría para lo imprescindible.

¿Quién dirigió la película "2001: Una odisea del espacio"?

"2001: Una odisea del espacio" fue dirigida por Stanley Kubrick.

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Cero. La pantalla absorbió cada segundo de atención disponible.

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Ninguna comprobación del tiempo. Se agradece la rareza.

😬 Índice de Cringe Ajeno 0.7/10

☕ Prescripción Terapéutica

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💥 Punto de Descarrilamiento

"Inexistente: pulso de hierro hasta los créditos finales."