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"La Travesía del Perro Loco" (2023): Cuando el cine coreano se pone el abrigo de noir y sale a mear en la nieve

Corea del Sur ha convertido el cine criminal en un deporte olímpico. Si Oldboy (2003) fue el salto de altura con garfio incluido, The Chaser (2008) el maratón de persecuciones por callejones oscuros, y Memories of Murder (2003) el lanzamiento de martillo directo a la mandíbula del espectador, La Travesía del Perro Loco (Mad Dog’s Journey, 2023) llega para reclamar su medalla en la categoría de "patinaje artístico sobre hielo negro". Dirigida por Jang Jae-hyun —ese nombre que suena a pseudónimo de un tipo que odia los finales felices— y protagonizada por un reparto que parece sacado de un casting de "actores que saben llorar con un solo ojo", la película es un thriller que huele a soju barato, tabaco de contrabando y traiciones tan frías como el invierno en Seúl.

La trama sigue a Choi Min-sik (sí, otra vez Choi Min-sik, porque en Corea del Sur reciclan a sus actores como nosotros reciclamos memes de Shrek), un exdetective reconvertido en investigador privado que arrastra más fantasmas que un onsen abandonado. Cuando su sobrino, un joven prometedor interpretado por Lee Do-hyun (ese chico que parece sacado de un dramón de Netflix pero con más músculos), desaparece en medio de una investigación sobre corrupción policial, Min-sik se lanza a una búsqueda que lo lleva desde los bajos fondos de Busan hasta los despachos con moqueta de los poderosos. En el camino, se cruza con Kim Go-eun, una fiscal idealista que cree en la justicia tanto como un vegano en un matadero, y Yoo Hae-jin, un periodista con más deudas que principios, interpretado con esa mezcla de cinismo y desesperación que solo los coreanos saben dosificar.

Dirección: Jang Jae-hyun o el arte de filmar como si el mundo estuviera a punto de acabarse

Jang Jae-hyun no es un director, es un alquimista del mal gusto elegante. Si The Priests (2015) ya demostró que podía convertir el exorcismo en un thriller de oficina, aquí lleva su Obsesión»" data-acid-interlink="obsesion-el-hechizo-que-convirtio-el-amor-en-pesadilla-de-plastico">obsesión por los espacios cerrados y las miradas de reojo a un nuevo nivel. La película está rodada como si el operador de cámara hubiera bebido tres tazas de café de más y el director le hubiera susurrado al oído: "Más sombra, más sudor, más dientes apretados". El resultado es un noir coreano que bebe de los clásicos —Chinatown (1974) le susurra al oído, Se7en (1995) le pasa un cuchillo por la espalda—, pero con ese toque K-cinema que consiste en mezclar violencia gráfica con melodrama familiar hasta que el espectador no sabe si reír o llorar.

El montaje es tan ajustado que parece cosido con hilo dental. Jang juega con los flashbacks como un niño con cerillas: sabe que pueden quemar, pero no puede resistirse a encenderlos. La estructura narrativa es un rompecabezas donde las piezas solo encajan en el último acto, y cuando lo hacen, el espectador se da cuenta de que ha sido víctima de un bait-and-switch emocional del tamaño de Corea del Norte. La fotografía, a cargo de un equipo que claramente odia la luz natural, baña cada escena en tonos verdes enfermizos y azules cadavéricos, como si el mundo de La Travesía del Perro Loco estuviera permanentemente bajo una lámpara de interrogatorio.

Actuaciones: Choi Min-sik y el resto del reparto (o cómo fingir que te importa)

Choi Min-sik no actúa, existe. Es el tipo de actor que podría venderte un seguro de vida mientras te clava un cuchillo en el riñón y hacerte sentir culpable por sangrar. Aquí, su personaje es un cliché andante: el detective roto, el padre sustituto, el hombre que lleva tanto peso en los hombros que parece que va a derrumbarse en cualquier momento. Pero Min-sik lo eleva a la categoría de arte. Cada arruga de su rostro es un mapa de traiciones pasadas, cada mirada perdida un flashback no mostrado. Es el tipo de actuación que hace que te preguntes si el guionista escribió los diálogos o si Min-sik simplemente llegó al set y dijo: "Hoy me siento como un hombre que ha perdido todo, incluyendo la voluntad de ducharse".

Kim Go-eun, por su parte, interpreta a la fiscal idealista con la convicción de quien sabe que el sistema está podrido pero aún cree en el poder de los abrazos. Su química con Min-sik es tan tensa que parece que en cualquier momento van a empezar a gritarse o a besarse, y francamente, no sabríamos decir cuál de las dos opciones sería más incómoda. Yoo Hae-jin, ese everyman del cine coreano, roba escenas como el periodista sin escrúpulos que vende información al mejor postor, pero con un código moral tan flexible que podría usarse como chicle. Lee Do-hyun, el sobrino desaparecido, tiene la ingrata tarea de ser el MacGuffin humano de la película, pero lo hace con una presencia que hace que te importe su destino, aunque solo sea porque sabes que Min-sik va a destrozar media ciudad para encontrarlo.

Banda sonora: El sonido de la desesperación (y de los huesos rompiéndose)

La música de La Travesía del Perro Loco es obra de un compositor que claramente ha visto demasiadas películas de Lynch y escuchado demasiado Radiohead. Es minimalista hasta el punto de la abstinencia, con cuerdas que suenan como uñas arañando una pizarra y percusiones que imitan el latido de un corazón a punto de infartarse. Hay momentos en los que la ausencia de música es tan ensordecedora que parece que el sonido se ha ido de la película para no volver, como un personaje secundario que decide que ya ha tenido suficiente.

El tema principal, una pieza de piano que suena como si estuviera siendo tocada por un fantasma con artritis, se repite hasta la saciedad, como si el director temiera que el espectador olvidara que está viendo una película seria. Pero cuando estalla —porque siempre estalla—, lo hace con una crudeza que te deja sin aliento. Es el tipo de banda sonora que no te das cuenta de que está ahí hasta que ya te ha destrozado emocionalmente.

Temas: Corrupción, familia y el mito de la redención

La Travesía del Perro Loco no es sutil. Su crítica a la corrupción institucional es tan obvia que parece escrita con un rotulador gigante. La policía es una manada de lobos con placa, los fiscales son títeres con traje, y los periodistas venden su alma por un titular. Pero Jang Jae-hyun no se limita a señalar con el dedo: se mete en el barro y revuelve hasta que el hedor es insoportable. La película plantea una pregunta incómoda: ¿puede un hombre roto redimirse en un sistema que está diseñado para romperlo?

El tema de la familia —o más bien, de la ausencia de ella— es otro de los pilares de la trama. Min-sik no es solo un detective buscando a su sobrino; es un hombre que perdió a su familia y ahora proyecta en ese chico toda la culpa, el amor y la rabia que no pudo dirigir a sus propios demonios. La relación entre ellos es tan tóxica que parece que en cualquier momento van a empezar a gritarse en un flashback de The Sopranos. Y sin embargo, hay algo conmovedor en esa dinámica, algo que hace que el espectador se pregunte si la redención es posible o si, como dice un personaje, "todos somos perros locos corriendo en círculos hasta que nos disparan".

Comparaciones cinéfilas: ¿Qué película es esta, realmente?

Si La Travesía del Perro Loco tuviera un mood board, estaría compuesto por:

• El realismo sucio de Memories of Murder (Bong Joon-ho, 2003): la misma sensación de que el mal es una fuerza de la naturaleza, tan inevitable como la lluvia.


• La estructura laberíntica de The Chaser (Na Hong-jin, 2008): persecuciones, traiciones y un protagonista que parece un zombi emocional.


• El fatalismo de Chinatown (Roman Polanski, 1974): la idea de que el sistema siempre gana, por mucho que patalees.


• La estética noir de Drive (Nicolas Winding Refn, 2011): coches que rugen, luces de neón y violencia que estalla como un globo lleno de sangre.

Pero Jang Jae-hyun no se limita a copiar: toma estos elementos y los mezcla con ese toque coreano que consiste en añadir una dosis de melodrama familiar y una pizca de humor negro tan seco que parece escrito por un robot con depresión. El resultado es una película que se siente familiar y a la vez completamente nueva, como si Chinatown y Oldboy hubieran tenido un hijo bastardo en un love hotel de Busan.

El final: ¿Redención o rendición?

Sin spoilers, el clímax de La Travesía del Perro Loco es una mezcla de shootout estilo John Woo y melodrama estilo Telenovela de las 3. Hay muertes que importan, hay traiciones que duelen, y hay un momento en el que Min-sik hace algo tan estúpidamente heroico que te preguntas si el guionista estaba borracho cuando lo escribió. Pero también hay un atisbo de esperanza, tan pequeño que casi pasa desapercibido, como un rayo de sol en un callejón lleno de basura.

¿Es un final satisfactorio? Depende de si crees en los finales felices. Jang Jae-hyun no es el tipo de director que te da un abrazo y te dice que todo va a salir bien. Es el tipo de director que te mira a los ojos y te pregunta: "¿Y ahora qué?". Y esa, al final, es la pregunta que hace que La Travesía del Perro Loco sea más que un simple thriller: es una película sobre lo que significa seguir adelante cuando sabes que el mundo está podrido, pero aún así te niegas a dejar de morder.

Lo mejor

• Choi Min-sik haciendo de Choi Min-sik: Porque ver a este hombre actuar es como ver a un dios griego bajar a la Tierra para recordarnos que el sufrimiento es nuestro estado natural.

Lo peor

• El personaje de Kim Go-eun: Una fiscal idealista en un mundo de cínicos es como un unicornio en un matadero: bonito, pero no va a durar mucho.

El Veredicto de Claqueta Ácida (8/10)

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