Mantícora — Carlos Vermut y la monstruosidad agazapada en la mente

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Carlos Vermut se ha consolidado como el cirujano de los rincones más oscuros del alma española. Tras el rompecabezas de Magical Girl y el relato de fantasmas de la identidad de Quién te cantará, el director madrileño da un paso adelante —o más bien, un salto al vacío— con Mantícora, su película más austera, incómoda y devastadora hasta la fecha. Vermut no busca asustarnos con golpes de efecto ni gore fácil; nos encierra en una habitación con un monstruo que se parece exactamente a nosotros, obligándonos a mirarlo sin pestañear.

El núcleo de Mantícora radica en su negativa a ofrecer al espectador una distancia de seguridad o un juicio moral inmediato. La trama sigue a Julián (interpretado por un monumental Nacho Sánchez), un joven diseñador de videojuegos tímido, educado y gris. Se dedica a modelar criaturas monstruosas en tres dimensiones. Su trabajo es una suerte de santuario digital donde intenta proyectar y encerrar la verdadera bestia que habita en su mente: una atracción pedófila inconfesable que intenta reprimir de forma consciente y desesperada. La película no aborda el acto del abuso en sí, sino el espacio psicológico aterrorizado de un hombre que se descubre a sí mismo como un peligro potencial para la sociedad. Cuando se declara un incendio en su edificio y rescata a su pequeño vecino, la cercanía física desencadena en él una crisis de ansiedad brutal. Julián se tiene miedo, y Vermut nos obliga a compartir su pánico.

La aparición de Diana (Zoe Stein) introduce una capa de compleja ternura y fatalidad. Diana es una joven dedicada a cuidar a su padre enfermo, acostumbrada a la carga del sacrificio, que ve en Julián a una alma solitaria y vulnerable a la que cobijar. Para Julián, Diana representa un doble físico de un avatar virtual que él mismo ha diseñado en su ordenador. Es la encarnación de una posible salvación, un puente hacia una vida normal y aceptada. Sin embargo, a medida que la relación avanza, la película construye una tensión asfixiante. Vermut explora la identidad como una representación: ¿podemos elegir quiénes somos o estamos condenados por nuestros impulsos más íntimos? El intento de Julián por encajar en una relación afectiva normal choca constantemente con la gravedad de su Obsesión»" data-acid-interlink="obsesion-el-hechizo-que-convirtio-el-amor-en-pesadilla-de-plastico">obsesión tabú.

Formalmente, Mantícora es un ejercicio de depuración y sustracción cinematográfica absoluta. La cámara, manejada con precisión por Alana Mejía González, permanece fija la mayor parte del tiempo, contemplando a los personajes con una frialdad casi científica. No hay música incidental que subraye las emociones o alivie la incomodidad del espectador; los silencios son densos, ocupados únicamente por el zumbido de los ventiladores del ordenador y la respiración contenida. Los diálogos son escasos y directos, dejando que sea la extraordinaria presencia física de Nacho Sánchez la que transmita la culpa. Su postura encorvada, su mirada esquiva y sus repentinos colapsos corporales hacen que el sufrimiento del personaje sea casi físico y profundamente perturbador.

Además, cabe destacar cómo Vermut utiliza el espacio urbano de Madrid. Lejos del costumbrismo madrileño de otros cineastas, el director retrata una ciudad de interiores asépticos, pasillos interminables y portales oscuros que se sienten más cercanos a una metrópolis de ciencia ficción alienante que a la capital de España. Julián habita apartamentos minimalistas y asépticos, carentes de personalidad, que funcionan como una extensión física de su propia parálisis interna. Esta despersonalización del entorno enfatiza la disociación del protagonista, un hombre que vive en su propia cabeza y que solo encuentra una chispa de vitalidad, por terrible que esta sea, cuando se conecta a la máquina de realidad virtual o se sienta frente a la pantalla a dar forma a sus monstruos virtuales. Es una representación sublime de la soledad digital contemporánea.

La película desafía los límites de la empatía al negarse a caricaturizar a Julián como un villano de manual. No es un depredador que acecha en las sombras; es el vecino educado que saluda en la escalera, el compañero de oficina silencioso, un enfermo que busca automedicarse a través del aislamiento y la tecnología. Al mostrar su dolor y su desesperado deseo de ser "normal", Vermut plantea una pregunta durísima: ¿qué hacemos como sociedad con el monstruo que no quiere ser un monstruo? La cinta no ofrece respuestas fáciles, discursos moralistas ni catarsis liberadoras. Es una obra de una honestidad intelectual brutal que deja al espectador vacío y descolocado, flotando en un mar de dilemas éticos.

Lo mejor

• La interpretación de Nacho Sánchez: Una actuación descomunal que evita el cliché y retrata el tormento interno con una sutileza aterradora.
• La puesta en escena: La austeridad de los planos fijos y la ausencia de música amplifican la claustrofobia de la historia.
• El rigor ético: El guion de Vermut trata un tema espinoso con una seriedad ejemplar, sin caer jamás en el sensacionalismo ni la condescendencia.
• La réplica de Zoe Stein: Su Diana aporta una calidez y una luz natural que hacen que la tragedia final sea aún más dolorosa.
• El uso de la tecnología: El modelado 3D y la realidad virtual como metáforas perfectas de la creación de una realidad alternativa para huir de uno mismo.

Lo peor

• Una experiencia dolorosa: No es una película para disfrutar; la incomodidad que genera puede resultar intolerable para muchos espectadores.
• Ritmo muy pausado: Su estructura de drama de cámara puede impacientar a quienes busquen una narrativa de thriller más convencional.
• La frialdad del conjunto: La distancia clínica con la que Vermut filma la historia puede impedir una conexión emocional directa con el público menos habituado a su cine.

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