'The Substance' — Cuando el Body Horror se Convierte en Metáfora de una Industria Podrida (y Nadie se Da Cuenta)

📺 Dónde ver ES

Movistar Plus+ ↗ Filmin ↗ Max ↗

Ver opciones →

The Substance no es una película; es un experimento fallido de laboratorio donde Coralie Fargeat intentó mezclar body horror, sátira social y pretensiones artísticas, y terminó creando un monstruo tan grotesco como los que pueblan su propia pantalla. Presentada en Cannes 2024 con la pompa de quien cree estar revelando el nuevo Videodrome, esta cinta es, en realidad, un ejercicio de autocomplacencia tan exagerado que hasta el propio David Cronenberg habría pedido un cut menos pretencioso y más coherente. Pero no, Fargeat sigue adelante, como una cirujana borracha que insiste en operar con un cuchillo de mantequilla y un manual de filosofía barata titulado "Cómo convertir tu trauma en arte (y cobrar por ello)". Bienvenidos al festival de lo grotesco, donde el único cuerpo que se descompone más rápido que el de Demi Moore es el del guion mismo, que se deshace en clichés y lugares comunes como piel quemada por el sol de Cannes.

El Body Horror como Excusa para No Tener Nada que Decir (O Cómo Convertir la Misoginia en Arte… O No)

The Substance nos presenta a Elizabeth Sparkle (Demi Moore), una estrella de acción envejecida que, tras ser despedida de su serie de televisión por una ejecutiva sin escrúpulos (interpretada con la sutileza de un martillo neumático por Margaret Qualley), decide inyectarse un misterioso compuesto llamado, cómo no, The Substance. Este elixir milagroso promete devolverle la juventud, pero, como todo en la vida (y en esta película), tiene un precio: tu dignidad, tu cordura y, eventualmente, tu cuerpo entero, que se convierte en un buffet de horrores para el espectador. Lo que sigue es una sucesión de escenas donde Moore se descompone, literalmente, en una serie de secuencias que oscilan entre lo repugnante y lo hilarantemente ridículo. Es como si The Fly (1986) y Black Swan (2010) hubieran tenido un hijo bastardo con un episodio de Grey’s Anatomy escrito por un becario de Reddit en pleno bad trip de ketamina, mientras un algoritmo de TikTok decidía qué escenas incluir para maximizar el engagement en redes sociales.

Pero aquí está el problema: Fargeat parece creer que el body horror es un fin en sí mismo, no un medio. El género no existe para que te maravilles con los efectos prácticos (por muy bien hechos que estén), sino para explorar algo más profundo: el miedo a la decadencia, la Obsesión»" data-acid-interlink="obsesion-el-hechizo-que-convirtio-el-amor-en-pesadilla-de-plastico">obsesión por la perfección, la misoginia internalizada de una industria que devora a las mujeres como si fueran fast food emocional. Y, sin embargo, The Substance se queda en la superficie, como un adolescente que descubre a Nietzsche en un meme de Instagram y cree que eso lo convierte en un filósofo existencialista. Hay momentos en los que la película parece una parodia involuntaria de sí misma, como cuando Elizabeth se mira al espejo y llora mientras su piel se desprende como papel de regalo barato de una tienda de todo a un euro. ¿Es esto una crítica al edadismo en Hollywood? ¿Una reflexión sobre la autodestrucción de las estrellas que envejecen en una industria que las trata como productos caducados? No, es simplemente una directora masturbándose con su propio reflejo en el monitor, convencida de que está haciendo algo revolucionario cuando en realidad está repitiendo fórmulas que Cronenberg ya perfeccionó (y superó) hace cuatro décadas.

Y luego está el tema de la misoginia. Porque, seamos honestos, esta película no es una crítica al machismo en la industria del cine, es un síntoma de él. Elizabeth Sparkle no es un personaje, es un punching bag con patas. Su arco narrativo consiste en ser humillada, desechada y, finalmente, reducida a un montón de carne palpitante que parece sacada de un snuff film de bajo presupuesto. No hay agencia, no hay complejidad, solo una mujer siendo castigada por el pecado de envejecer en una industria que premia la juventud femenina como si fuera un recurso natural no renovable. Y lo peor es que Fargeat parece creer que esto es feminismo, como si mostrar a una mujer sufriendo fuera equivalente a hacer una declaración política. Es el mismo error que cometen todos esos directores que confunden el shock con la profundidad: creen que porque algo es desagradable, automáticamente es inteligente. Spoiler: no lo es. Si quisieras hacer una película sobre el edadismo en Hollywood, quizá deberías empezar por no reducir a tu protagonista a un saco de carne que grita mientras se derrite en un charco de su propia bilis.

La película intenta, sin éxito, emular el tono de obras como Titane (2021) de Julia Ducournau, pero mientras Ducournau usa el body horror para explorar la identidad y la maternidad, Fargeat se queda en lo superficial, como si el simple hecho de mostrar vísceras y fluidos corporales fuera suficiente para transmitir una idea. The Substance es como si alguien hubiera visto Crash (1996) de Cronenberg y hubiera decidido que lo importante no era el subtexto sobre la deshumanización en la era moderna, sino la cantidad de sangre falsa que podía derramar en pantalla. El resultado es una película que se siente vacía, como un contenedor de plástico que hace mucho ruido pero no contiene nada de valor.

Demi Moore y el Arte de la Autodestrucción (O Cómo Convertirse en tu Propio Efecto Especial)

Demi Moore ha tenido una carrera tan irregular que uno podría argumentar que su mayor talento es sobrevivir a sus propios desastres. Pero incluso para ella, The Substance es un nuevo nivel de autohumillación, un acto de canibalismo actoral tan extremo que roza lo performático. Moore, que en su día fue la reina de Hollywood (y de las portadas de Vanity Fair con un bebé en brazos y un abdomen esculpido por los dioses del fitness), aquí se lanza de cabeza a un papel que parece diseñado para recordarle al mundo que, sí, los años no pasan en vano. Vaya si lo consigue: su interpretación es tan exagerada que a veces parece que está compitiendo con Nicolas Cage por el título de «Actor que Más Grita en una Escena de Body Horror». Hay momentos en los que su actuación es tan sobreactuada que uno no sabe si reír, llorar o llamar a un exorcista para que la libere del demonio de la sobreinterpretación. Es como si alguien le hubiera dicho: «Demi, queremos que te deshagas en la pantalla», y ella lo hubiera tomado como un reto personal, como si estuviera decidida a demostrar que puede ser más grotesca que un episodio de American Horror Story dirigido por un alumno de primer año de la escuela de cine con un presupuesto de 20 dólares.

Pero, ¿sabes qué es lo más triste? Que Moore merecía algo mejor. No un guion mejor (porque, seamos honestos, este guion no tiene salvación ni con un equipo de guionistas de Breaking Bad), sino un papel que no la redujera a un freak show andante. En lugar de explorar la psicología de una mujer atrapada en una industria que la desecha como un kleenex usado, la película se limita a convertirla en un espectáculo de horror, como si su único valor residiera en lo mucho que puede sufrir en pantalla. Y eso, queridos lectores, no es actuación; es explotación disfrazada de arte. Demi Moore no es una actriz aquí, es un efecto especial con piernas, un maniquí al que le han inyectado tanto látex y maquillaje que ya ni siquiera parece humana. Y lo peor es que, en el fondo, uno sospecha que ella lo sabe. Porque, seamos honestos, nadie se somete a ese nivel de degradación física y emocional sin ser consciente de que está cavando su propia tumba cinematográfica, como si estuviera decidida a convertirse en el equivalente actoral de un meme de "Distracted Boyfriend" pero con más fluidos corporales.

Hay una escena en particular que resume el despropósito de esta película: Elizabeth, en pleno proceso de descomposición, se arrastra por el suelo de un gimnasio mientras una versión más joven de sí misma (interpretada por una doble) hace pilates con la gracia de una gacela y la expresión de quien acaba de descubrir que el capitalismo es una estafa. La metáfora es tan obvia que duele: la juventud triunfa sobre la experiencia, el cuerpo perfecto vence al decadente, y la industria del cine sigue siendo un circo donde las mujeres son juzgadas por su apariencia antes que por su talento. Pero en lugar de profundizar en esa idea, Fargeat se limita a regodearse en el sufrimiento de Elizabeth, como si el simple hecho de mostrar a una mujer envejecida sufriendo fuera suficiente para hacer una declaración política. Es como si alguien hubiera visto The Wrestler (2008) y hubiera decidido que lo importante no era la humanidad de Randy "The Ram" Robinson, sino la cantidad de sangre que podía salir de su nariz en una pelea.

Y luego está Margaret Qualley, que hace de la joven ejecutiva que reemplaza a Elizabeth. Qualley, bendita sea, intenta darle algo de profundidad a su personaje, pero el guion la condena a ser poco más que un arquetipo: la villana sin matices, la femme fatale sin alma, la encarnación de todo lo que Elizabeth odia (y, en el fondo, desea ser). Su actuación es lo único que salva a la película de ser un completo desastre, aunque incluso ella parece consciente de que está nadando en un océano de mediocridad. Hay una escena en la que Qualley y Moore se enfrentan en un baño de lujo, y es tan ridícula que uno no sabe si aplaudir su entrega o pedirle a alguien que les lance un salvavidas emocional. Porque, al final del día, esta película no es un duelo de actrices, es un concurso de a ver quién aguanta más sin vomitar en el set, como si el objetivo fuera demostrar quién puede sufrir más en nombre del "arte".

Dennis Quaid, por su parte, aparece en un papel tan pequeño que parece un cameo de cortesía, como si Fargeat hubiera sentido que necesitaba un hombre en la película para "equilibrar" la balanza de género. Su personaje, un ejecutivo de Hollywood que parece sacado de un episodio de Entourage, no tiene ninguna función más allá de ser el típico hombre blanco que sigue teniendo más agencia que las dos protagonistas juntas. Es como si Fargeat hubiera incluido a Quaid solo para recordarnos que, incluso en una película sobre la opresión de las mujeres en Hollywood, los hombres siguen siendo los que toman las decisiones importantes. En 2024, esto no es transgresor; es anacrónico.

La Dirección de Fargeat: Cuando el Estilo Supera (y Entierra) al Fondo

Coralie Fargeat llegó a The Substance con cierto prestigio gracias a The Suburbs (2017), un thriller que, aunque irregular, demostraba que sabía manejar la tensión y el suspense. Pero aquí, su dirección es tan pretenciosa que parece una parodia de sí misma, como si hubiera decidido que cada plano debía ser una declaración de intenciones artística, aunque eso significara sacrificar la coherencia narrativa en el altar del "estilo". Fargeat filma el body horror con una frialdad clínica que, en teoría, debería aumentar el impacto de las escenas, pero que en la práctica las hace sentir distantes, como si estuviera más interesada en impresionar a los críticos de Cahiers du Cinéma que en conectar con el espectador.

La fotografía de Robbie Ryan es, sin duda, lo mejor de la película. Ryan, conocido por su trabajo en The Favourite (2018) y American Honey (2016), le da a The Substance un aire de elegancia decadente que contrasta con el caos visceral de las escenas de horror. Los tonos fríos, los encuadres claustrofóbicos y esa paleta de colores que oscila entre el rosa neón y el gris cadavérico le dan a la película un aspecto visual que, al menos, hace que parezca una película de arte y no un episodio de Toddlers & Tiaras dirigido por David Lynch. Pero, como suele pasar en el cine de autor, el estilo no puede salvar un guion que huele a podrido, como un cadáver bien vestido pero que sigue apestando a descomposición.

El montaje, por su parte, es un desastre. Hay escenas que parecen alargadas innecesariamente, como si Fargeat hubiera decidido que cada segundo de sufrimiento de Elizabeth debía ser registrado en tiempo real para maximizar el impacto. Pero el body horror no funciona así: no se trata de mostrar más, sino de sugerir lo suficiente para que la imaginación del espectador haga el resto. Fargeat, en cambio, opta por el exceso, como si estuviera decidida a demostrar que puede ser más grotesca que cualquier película de terror de los 80. El resultado es una película que se siente agotadora, como si el espectador estuviera siendo castigado por atreverse a verla.

La banda sonora, compuesta por Anthony Gonzalez de M83, es otro elemento que intenta elevar la película pero termina ahogándola en su propia pretensión. Las melodías electrónicas y los coros etéreos suenan geniales en un primer momento, pero pronto se vuelven repetitivas y grandilocuentes, como si Gonzalez hubiera decidido que cada escena debía sonar como el clímax de una película de Darren Aronofsky. El problema es que The Substance no tiene la profundidad emocional de Black Swan o Mother!, por lo que la música termina sintiéndose fuera de lugar, como un traje de gala en una fiesta de disfraces de Halloween.

Lo mejor

• Los efectos prácticos: Porque, seamos justos, el equipo de maquillaje y efectos especiales hizo un trabajo tan meticuloso que uno casi siente lástima por Demi Moore. Ver cómo su cuerpo se descompone poco a poco es tan desagradable como fascinante, como un accidente de tráfico del que no puedes apartar la vista. Si esta película hubiera sido un cortometraje de 10 minutos sobre los efectos de The Substance, habría sido una obra maestra del terror corporal. Lástima que Fargeat decidió estirar la agonía durante dos horas y media, como si estuviera compitiendo en un maratón de resistencia al mal gusto.

• La fotografía de Robbie Ryan: Porque, a pesar de que el material es un desastre, Ryan logra darle un aire de elegancia decadente a la película. Los tonos fríos, los encuadres claustrofóbicos y esa paleta de colores que oscila entre el rosa neón y el gris cadavérico le dan a The Substance un aspecto visual que, al menos, hace que parezca una película de arte y no un episodio de Botched dirigido por un estudiante de cine. Es como si alguien hubiera tomado The Neon Demon (2016) y la hubiera inyectado con esteroides baratos. Lástima que la belleza visual no pueda salvar un guion que huele a podrido, como un ramo de flores en un vertedero.

• El momento en que Margaret Qualley come un sándwich: Porque, en medio de tanto horror y pretensión, hay una escena en la que Qualley se come un sándwich con una naturalidad que casi hace que uno se olvide de que está en una película sobre una mujer derritiéndose. Es un respiro tan inesperado que casi parece un error de continuidad, como si Fargeat hubiera olvidado por un momento que estaba haciendo una película de terror y hubiera decidido incluir un momento de humanidad pura. Si Fargeat hubiera tenido el valor de hacer una película sobre una ejecutiva de Hollywood que solo quiere comer un sándwich en paz, quizá habríamos tenido una obra maestra. Pero no, tenía que arruinarlo todo con The Substance y su obsesión por el sufrimiento femenino como espectáculo.

Lo peor

• El guion: Un amasijo de clichés y pretensiones: Si el body horror es una metáfora de la decadencia, el guion de The Substance es la prueba viviente de que el cine de autor puede ser tan predecible como una comedia romántica de Hallmark. Fargeat parece creer que repetir los mismos temas una y otra vez (edadismo, misoginia, la industria del cine como monstruo devorador) los convierte en profundos. Spoiler: no es así. Es como si alguien hubiera tomado un ensayo universitario sobre el feminismo en Hollywood, lo hubiera mezclado con un episodio de Black Mirror y luego lo hubiera regurgitado en forma de guion. El resultado es una película que se siente tan original como un remake de los 90, con diálogos que parecen sacados de un manual de escritura creativa para principiantes.

• Demi Moore siendo reducida a un chiste andante: Hay algo profundamente triste en ver a una actriz que en su día fue sinónimo de poder y glamour convertida en un freak show de látex y gritos. Moore se lanza al papel con una entrega que roza lo autodestructivo, pero el guion no le ofrece más profundidad que el mero sufrimiento grotesco.

El Veredicto de Claqueta Ácida (4/10)