El motín — La mutación del machismo barato

Crítica de El motín

El aire acondicionado del multiplex soplaba como una ventisca de metal mientras el adolescente de la fila 3 mascaba palomitas a ritmo de tambor. Yo, con 9,50€ quemados en la taquilla, me senté a ver a Jason Statham repetir su propio acento de tipo duro, como si el mundo necesitara otro héroe de piel de acero. La primera toma, un plano de 16 mm granulado que pretendía ser “crudo”, terminó pareciéndose a una película de entrenamiento militar de los 80. El título ya anunciaba la intención: un motín contra la lógica.

El director Jean‑François Richet, conocido por Mesrine y The Transporter (aunque ese último lo dirigió Olivier Megaton), parece haber tomado una siesta creativa antes de este proyecto. En la sala, el sonido subglótico de la banda sonora de Marcus Trumpp se colaba entre los disparos, pero la música era tan genérica que podría haber sido el jingles de un anuncio de detergente. Cada explosión sonaba como una lata de refresco abriéndose. El público, con la mirada perdida, parecía más interesado en el refresco que en la pantalla. El guion de Lindsay Michel, que en teoría debía ofrecer una conspiración internacional, se desmorona en diálogos que suenan a manual de recursos humanos.

La película se vuelve una autopsia de la falta de pulido. Yo pagué 9,50€ y me llevé 95 minutos de una trama que se arrastra como una serpiente sin veneno. La visceralidad que debería emanar de la persecución de Statham se diluye en una coreografía de peleas coreografiadas con látex barato, que se ven peor que los efectos CGI de bajo presupuesto de los años 90. La cámara de Brendan Galvin intenta rescatar la atmósfera con luces crepusculares, pero el resultado es un gris sucio que parece sacado de un documental de fábricas.

Dirección y puesta en escena

Richet intenta imitar la dureza de sus anteriores trabajos, pero lo que consigue es una versión diluida de la violencia. En la escena del almacén, Statham se agacha detrás de una pila de cajas y saca una pistola que parece sacada de una tienda de juguetes. El plano se corta bruscamente a una toma de Annabelle Wallis, cuya mirada vacía intenta compensar la falta de guion con una expresión de “¿qué demonios está pasando?”. La pulsión de muerte que debería sentirse en cada disparo se pierde en el ruido de los trailers que se proyectaban antes de la película. El montaje, obra de un editor anónimo que parece haber sido contratado a última hora, se siente como una cirugía sin anestesia: cortes abruptos, falta de ritmo y una secuencia de persecución que se repite tres veces con ligeras variaciones, como si el director hubiera perdido la cuenta de los minutos. La única escena que logra algo de coherencia es la confrontación final en el muelle, donde la luz crepuscular baña a los personajes en un tono rojizo, pero incluso esa iluminación se ve empañada por una niebla artificial que parece sacada de un set de bajo presupuesto.

Actuaciones y guion

Statham, como siempre, entrega su musculatura sin pensar. Su línea más memorable, "No hay nada que temer, solo el silencio de los que no pueden oír", suena como una frase sacada de una tarjeta de motivación de gimnasio. Annabelle Wallis intenta aportar una chispa femenina, pero su personaje se queda en una hoja de papel sin tinta. Roland Møller, que debería ser el antagonista carismático, parece más un extra de una serie de televisión europea. El guion de Michel es una maraña de clichés: el jefe millonario asesinado, la conspiración internacional, el héroe que lleva la culpa. Cada revelación se anuncia con una música de suspenso que ya se ha usado en cientos de películas de bajo presupuesto. La presión de los ejecutivos de Warner Bros. para recortar costos llevó a que los decorados fueran reutilizados de otras películas de acción, lo que se nota en la repetición de una misma puerta metálica en tres escenas distintas. El sonido subglótico, que debería sumergir al espectador, se vuelve una capa de ruido que apenas permite distinguir los diálogos. En la escena del tiroteo, el sonido de los disparos se mezcla con el zumbido del aire acondicionado, creando una cacofonía que hace que el público se pregunte si el cine está roto.

Lo mejor

• La fotografía de Brendan Galvin: Un intento de crear atmósfera con luz crepuscular que, aunque limitado, ofrece algunos destellos de estilo.
• La presencia de Jason Statham: Su carisma de acción sigue siendo la única razón para permanecer despierto durante la proyección.
• Los efectos prácticos de látex: En la escena del enfrentamiento en el muelle, el uso de sangre falsa logra una visceralidad momentánea.

Lo peor

• El guion de Lindsay Michel: Un cúmulo de clichés sin sustancia ni lógica.
• El montaje: Cortes bruscos y repetitivos que destruyen cualquier tensión.
• La dirección de Jean‑François Richet: Falta de visión, se siente como una película hecha bajo presión de tiempo y presupuesto.
• El sonido: Diseño subglótico que ahoga los diálogos y la música.

El Veredicto de Claqueta Ácida

Pagar 9,50€ por una película que no logra ni una gota de adrenalina es un acto de violencia contra el propio espectador. El motín es una carnicería de ideas, una mutación del machismo barato que no deja rastro más que el eco de sus propios disparos apagados. No hay nada que rescatar, solo una larga fila de espectadores que se van con la sensación de haber sido estafados. 💀

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Duelo editorial natural entre las visiones antagónicas de Lúa Ácida y el consejo de redacción. "Doscientos millones de dólares para rodar lo que Godard solventaba con un cigarrillo y un plano secuencia."