Infiltrados — Scorsese juega al ajedrez con ratas y todos perdemos

Crítica de Infiltrados

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Hay películas que huelen a pólvora y whisky desde el primer fotograma. Infiltrados es una de ellas. Martin Scorsese, ese viejo lobo de mar que lleva décadas navegando entre tiburones de Hollywood, decidió en 2006 que era hora de jugar al ajedrez con ratas. Y vaya si lo hizo. Adaptación libre de Infernal Affairs (2002), el thriller hongkonés que ya había demostrado que el juego de los topos podía ser adictivo, The Departed no solo supera a su predecesor: lo entierra con honores, como si Scorsese hubiera decidido que Boston merecía su propia versión del infierno dantesco. Y vaya si lo consiguió. La ciudad, fría y húmeda, se convierte en un personaje más, un laberinto de calles empedradas donde cada esquina esconde una traición y cada bar huele a cerveza rancia y secretos podridos. No es casualidad que el filme arranque con una cita de San Juan 8:32: «La verdad os hará libres». Spoiler: aquí nadie se libera. Todos acaban con un balazo en la nuca o un cuchillo en la espalda, mientras Scorsese se ríe desde la butaca como un dios cruel que disfruta viendo a sus criaturas destruirse entre sí.

El rodaje fue un infierno controlado. Scorsese, obsesionado con la autenticidad, decidió filmar en locaciones reales de Boston, incluyendo el barrio de Chinatown, donde la mafia irlandesa de Frank Costello (Jack Nicholson) campaba a sus anchas décadas atrás. El director, que ya había demostrado en Goodfellas (1990) y Casino (1995) que sabía retratar el crimen organizado como nadie, quería que Infiltrados oliera a sudor, a miedo y a dinero sucio. Y vaya si lo logró. Las escenas en el cuartel de policía, con sus pasillos estrechos y sus fluorescentes parpadeantes, transmiten una claustrofobia que se pega a la piel. Mientras, los antros de Costello, iluminados con luces rojas y azules que parecen sacadas de un burdel de los 70, son el escenario perfecto para que Nicholson despliegue su arsenal de miradas lascivas y frases cortantes. El actor, en uno de sus últimos grandes papeles, se come el escenario como si fuera un filete poco hecho. Cada vez que abre la boca, es como si el diablo en persona hubiera decidido soltar una perla de sabiduría. «Quiero lo que es mío», le espeta a DiCaprio en un momento clave. Y uno no puede evitar pensar: Dios mío, este hombre es el mal en estado puro.

Pero Infiltrados no sería lo que es sin su reparto coral. Leonardo DiCaprio, en el papel de Billy Costigan, el topo de la policía infiltrado en la mafia, suda tinta en cada escena. No es un sudor de actor, sino el de un hombre al que le han metido en un juego del que no puede salir vivo. DiCaprio, que ya había trabajado con Scorsese en Gangs of New York (2002), demuestra aquí por qué es uno de los grandes: su Billy es un manojo de nervios, un tipo que se rompe por dentro mientras intenta mantener la compostura. En el otro lado del tablero, Matt Damon da vida a Colin Sullivan, el topo de Costello en la policía. Damon, que hasta entonces era el chico bueno de Hollywood, se reinventa como un psicópata con sonrisa de ángel. Su Colin es frío, calculador, un tipo que te sonríe mientras te clava un cuchillo en las costillas. Y luego está Mark Wahlberg, que se lleva el premio al mejor secundario con su sargento Dignam, un huracán de testosterona y mala leche que parece salido de una pesadilla de Scorsese. Cada vez que Wahlberg entra en escena, es como si alguien hubiera abierto una ventana en una habitación llena de humo: el aire se vuelve más respirable, pero también más peligroso.

El guion de William Monahan, basado en el filme de Andrew Lau y Alan Mak, es una máquina perfectamente engrasada. Cada diálogo suena a verdad, cada giro está calculado al milímetro. Monahan, que ganó el Oscar por este trabajo, demuestra que sabe cómo escribir personajes complejos sin caer en el maniqueísmo. Aquí no hay héroes, solo ratas que intentan sobrevivir en un mundo donde la lealtad es una moneda de cambio. La estructura de la película, con sus saltos temporales y sus paralelismos entre Billy y Colin, es un ejercicio de precisión narrativa. Scorsese, que ya había demostrado en Goodfellas que sabía cómo montar una escena para que el espectador sintiera el vértigo de la caída, lleva aquí el montaje a otro nivel. La secuencia en la que Billy y Colin se cruzan en un ascensor, sin saber que son enemigos, es un momento de tensión pura, un golpe de efecto que te deja sin aliento. Y luego está el final, ese baño de sangre que parece sacado de una tragedia griega. Scorsese no tiene piedad con sus personajes, ni con el espectador. Cuando la pantalla se queda en negro, uno no puede evitar sentir que ha sido testigo de algo grande, algo sucio y brillante a la vez.

Dirección y puesta en escena: Scorsese en estado puro

Scorsese no dirige Infiltrados: la orquesta. Cada plano, cada movimiento de cámara, cada cambio de ritmo está calculado para mantener al espectador al borde del abismo. El director, que ya había demostrado en Taxi Driver (1976) y Raging Bull (1980) que sabía cómo crear atmósferas opresivas, lleva aquí su estilo a un nuevo nivel. La fotografía de Michael Ballhaus, colaborador habitual de Scorsese, es una maravilla de claroscuros. Las escenas en el cuartel de policía están bañadas en una luz fría y azulada que transmite la sensación de estar en una nevera. Mientras, los antros de Costello, con sus luces rojas y doradas, parecen sacados de un sueño febril. Scorsese juega con los colores como un pintor obsesionado con la decadencia: el rojo de la sangre, el azul de la policía, el dorado de la corrupción. Y luego está el montaje, ese ritmo frenético que te arrastra como una corriente y no te suelta hasta el último fotograma. La secuencia del tiroteo en el apartamento, con su mezcla de planos cortos y movimientos de cámara bruscos, es un ejemplo perfecto de cómo Scorsese convierte la violencia en algo casi poético.

Pero lo que realmente hace grande a Infiltrados es su capacidad para retratar la ambigüedad moral. Scorsese no juzga a sus personajes, los muestra tal como son: hombres rotos, atrapados en un juego que no pueden ganar. Billy y Colin no son héroes, son víctimas de un sistema que los ha convertido en monstruos. Y Costello, ese diablo con gabardina, no es más que un producto de su tiempo, un tipo que ha decidido que si el mundo es una cloaca, él será el rey de las ratas. Scorsese, que ya había explorado la dualidad humana en The King of Comedy (1982) y The Last Temptation of Christ (1988), lleva aquí esa obsesión a su punto más alto. La escena en la que Billy y Colin se encuentran en la azotea, con la ciudad de Boston extendiéndose a sus pies como un tablero de ajedrez, es un momento de cine puro. Dos hombres, dos destinos, un mismo juego. Y Scorsese, como un dios cruel, decide quién vive y quién muere.

Actuaciones: Un reparto que se come la pantalla

Jack Nicholson es Frank Costello. No interpreta al personaje, lo devora. Cada vez que aparece en pantalla, es como si el diablo hubiera decidido hacer una visita a Boston. Nicholson, que ya había demostrado en The Shining (1980) y Batman (1989) que sabía cómo robar escenas, lleva aquí su estilo a un nuevo nivel. Su Costello es un tipo que disfruta con el poder, que se ríe de la policía y que trata a sus hombres como si fueran juguetes. «Quiero lo que es mío», le dice a DiCaprio en un momento clave. Y uno no puede evitar sentir que ese «mío» incluye no solo el dinero, sino también las almas de todos los que lo rodean. Nicholson no actúa, posee. Cada mirada, cada gesto, cada línea de diálogo está cargada de una maldad que parece real. Es como si Scorsese hubiera capturado al diablo en una botella y lo hubiera soltado en Boston.

Pero Infiltrados no sería lo mismo sin Leonardo DiCaprio y Matt Damon. DiCaprio, en el papel de Billy Costigan, demuestra por qué es uno de los grandes actores de su generación. Su Billy es un tipo roto, un hombre que ha vendido su alma a la policía y que sabe que no hay vuelta atrás. DiCaprio transmite esa desesperación con una intensidad que duele. Cada vez que suena el teléfono, cada vez que recibe una llamada de Costello, es como si supiera que su final está cerca. Y luego está Matt Damon, que se reinventa como Colin Sullivan, el topo de Costello en la policía. Damon, que hasta entonces era el chico bueno de Hollywood, demuestra aquí que puede ser tan frío y calculador como el mejor villano. Su Colin es un tipo que sonríe mientras clava un cuchillo en la espalda, un psicópata con placa que disfruta con el juego. La química entre DiCaprio y Damon es eléctrica, una batalla de miradas y silencios que mantiene al espectador en vilo hasta el último fotograma.

Y luego está Mark Wahlberg. Su sargento Dignam es, sin duda, el personaje más divertido y aterrador de la película. Wahlberg, que ya había demostrado en Boogie Nights (1997) y The Fighter (2010) que sabía cómo robar escenas, lleva aquí su estilo a un nuevo nivel. Dignam no es un personaje, es una fuerza de la naturaleza. Cada vez que abre la boca, es como si soltara una bomba. «¿Sabes lo que es un topo? Es un tipo que se mete en tu casa y te roba la puta comida», le espeta a DiCaprio en un momento clave. Y uno no puede evitar reírse, aunque sepa que ese tipo de humor negro es lo que hace grande a Infiltrados. Wahlberg no actúa, arrasa. Es el contrapunto perfecto a la oscuridad de Nicholson y la desesperación de DiCaprio.

Lo mejor

• La interpretación de Jack Nicholson: Costello no es un villano, es el diablo con gabardina. Nicholson se come la pantalla con cada línea, cada mirada, cada gesto. Es imposible apartar los ojos de él cuando está en escena. Un monstruo magnético.

• El guion de William Monahan: Cada diálogo suena a verdad, cada giro está calculado al milímetro. Monahan convierte una historia de topos en un estudio sobre la ambigüedad moral. No hay héroes, solo ratas que intentan sobrevivir.

• La fotografía de Michael Ballhaus: Los claroscuros, los colores saturados, la luz que parece salir de un sueño febril. Ballhaus convierte Boston en un personaje más, un laberinto de traiciones y secretos.

• El montaje: Scorsese y su montador, Thelma Schoonmaker, crean un ritmo frenético que te arrastra como una corriente. La secuencia del tiroteo en el apartamento es un ejemplo perfecto de cómo convertir la violencia en algo casi poético.

• Mark Wahlberg como Dignam: Un huracán de testosterona y mala leche. Wahlberg roba cada escena en la que aparece, convirtiendo a Dignam en el personaje más memorable después de Costello.

Lo peor

• Algunos giros predecibles: Aunque el guion es brillante, hay momentos en los que el espectador puede adelantarse a los acontecimientos. La escena del ascensor, por ejemplo, es tan tensa que uno casi puede oler el final.

• El personaje de Vera Farmiga: Madolyn, la psiquiatra, es el eslabón más débil del reparto. Farmiga hace lo que puede, pero su personaje parece sacado de otra película, como si Scorsese no supiera muy bien qué hacer con ella.

• El exceso de violencia gratuita: Hay escenas, como el asesinato del informante en el cine, que parecen más un ejercicio de estilo que una necesidad narrativa. Scorsese a veces se deja llevar por su amor por el gore.

• El final demasiado abrupto: Después de dos horas y media de tensión, el desenlace llega como un jarro de agua fría. No es malo, pero uno espera algo más... épico, quizá.

El Veredicto de Claqueta Ácida

Infiltrados es una de esas películas que te dejan sin aliento, con el corazón en la garganta y la sensación de haber sido testigo de algo grande. Scorsese convierte Boston en un infierno de traiciones, whisky y miradas que matan. Nicholson es el diablo con gabardina, DiCaprio suda como si le fuera la vida en ello y Damon sonríe como si supiera algo que nosotros no. El guion es una máquina perfectamente engrasada, la fotografía una maravilla de claroscuros y el montaje un ejercicio de precisión narrativa. Hay momentos en los que uno no puede evitar pensar que está viendo una obra maestra.

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