Nightcrawler — El Poder de la Obsesión

Crítica de Nightcrawler

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La primera vez que vi Nightcrawler en un cine de barrio de Madrid, con las butacas medio rotas y el olor a palomitas rancias flotando en el aire, supe que estaba ante algo raro. No era una película, era un experimento social disfrazado de thriller. Dan Gilroy, un guionista de Hollywood que había pasado décadas escribiendo basura como The Bourne Legacy (sí, esa aberración con Jeremy Renner), decidió de repente que quería dirigir. Y vaya si lo hizo. Con Nightcrawler, Gilroy no solo se estrenó como director, sino que nos regaló una de las películas más incómodas y fascinantes del siglo XXI. Una obra que te clava los dientes en el cuello y no te suelta hasta que los créditos finales te escupen de vuelta a la realidad, preguntándote qué demonios acabas de ver y, lo peor, por qué te ha gustado tanto.

El inicio es puro veneno. Lou Bloom (Jake Gyllenhaal) aparece en pantalla como un depredador nocturno, con esos ojos saltones y esa sonrisa de tiburón que parece tallada en hielo. Está robando una valla metálica en un descampado de Los Ángeles, y lo hace con una eficiencia que da miedo. No hay música, solo el sonido de los alicates cortando el metal y su respiración, controlada, casi mecánica. Gilroy no nos da ni un segundo para respirar. En menos de cinco minutos, Lou ya ha vendido los materiales robados, ha estafado a un pobre diablo en una entrevista de trabajo y ha descubierto el mundo del periodismo freelance de sucesos. Y aquí es donde la película se convierte en un espejo deformante de nuestra sociedad. Porque Lou no es un monstruo, o al menos no lo es más que el sistema que lo ha creado. Es un producto lógico de un mundo donde el éxito se mide en likes, en imágenes impactantes, en sangre fresca servida en bandeja de plata.

La escena en la que Lou convence a Rick (Riz Ahmed), un joven desesperado por trabajo, para que sea su ayudante es de lo mejor que he visto en años. No hay violencia física, ni amenazas directas. Solo palabras. Lou habla con esa voz suave, casi hipnótica, mientras le explica a Rick que el mundo es una jungla y que solo los fuertes sobreviven. Y lo peor es que tiene razón. Rick, con su mirada de cordero degollado, asiente. Sabe que Lou es un psicópata, pero también sabe que es su única salida. Esa secuencia, rodada en un aparcamiento vacío bajo la luz amarillenta de un fluorescente, es puro cine. Gilroy no necesita efectos especiales ni giros argumentales absurdos. Le basta con un plano medio de Gyllenhaal sonriendo mientras mastica un chicle para que se te pongan los pelos de punta.

Y luego está la actuación. Jake Gyllenhaal no interpreta a Lou Bloom, lo encarna. Perdió 9 kilos para el papel, se pasó horas estudiando a los reporteros de sucesos reales y hasta aprendió a manejar una cámara de vídeo como si fuera un profesional. El resultado es escalofriante. Lou no es un villano al uso, no tiene un pasado traumático que justifique su comportamiento ni un monólogo final donde explique sus motivaciones. Es un hombre vacío, un agujero negro con forma humana que absorbe todo lo que toca. Gyllenhaal lo interpreta con una frialdad que duele, pero también con un carisma que te obliga a seguir mirando. Es como si Hannibal Lecter y Patrick Bateman hubieran tenido un hijo y lo hubieran criado a base de Red Bull y manuales de autoayuda. Hay un momento en el que Lou, después de presenciar un accidente de tráfico, se acerca a una de las víctimas y le susurra algo al oído. No sabemos qué le dice, pero la expresión de terror de la mujer lo dice todo. Ese plano, ese maldito plano, es el resumen perfecto de la película: el mal no siempre llega con un cuchillo en la mano, a veces llega con una sonrisa y una oferta de trabajo.

Dirección y puesta en escena: El arte de hacer que lo feo sea hipnótico

Dan Gilroy no es un director al uso. No tiene la elegancia visual de un David Fincher ni la locura controlada de un Paul Thomas Anderson, pero tiene algo que pocos directores poseen: una mirada clínica y despiadada sobre la condición humana. Nightcrawler no es una película bonita, ni siquiera es una película bien iluminada. Es fea, sucia, con una paleta de colores que oscila entre el verde bilioso de los fluorescentes y el naranja quemado de los atardeceres de Los Ángeles. Pero esa fealdad es deliberada, es parte de su ADN. Gilroy y el director de fotografía Robert Elswit (colaborador habitual de Paul Thomas Anderson) decidieron rodar la película con cámaras digitales de alta definición, pero sin corregir el color en postproducción. El resultado es una imagen cruda, casi documental, que te hace sentir como si estuvieras viendo las noticias de las 3 de la mañana.

El montaje es otro de los puntos fuertes de la película. John Gilroy, hermano del director y montador de confianza de Tony Gilroy (sí, la familia Gilroy es como los Coppola, pero con menos talento y más cinismo), hace un trabajo magistral. Las transiciones entre escenas son abruptas, casi violentas, como si la película misma tuviera prisa por llegar al siguiente crimen. Hay una secuencia en la que Lou y Rick persiguen a un coche de policía por las calles de Los Ángeles, y el montaje es tan frenético que acabas con el corazón en la garganta. No hay música, solo el sonido de las sirenas, los neumáticos chirriando y la respiración agitada de los personajes. Es pura adrenalina en estado puro, y demuestra que no hace falta un presupuesto de 200 millones de dólares para hacer una persecución memorable.

Pero donde Gilroy realmente brilla es en su dirección de actores. No solo con Gyllenhaal, sino también con el resto del reparto. Riz Ahmed, en uno de sus primeros papeles importantes en Hollywood, está simplemente desgarrador como Rick, el ayudante de Lou. Su transformación a lo largo de la película, de joven idealista a cómplice de un psicópata, es uno de los arcos más tristes que he visto en años. Y luego está Rene Russo, que interpreta a Nina, la directora de una cadena de noticias sensacionalista. Russo, una actriz que siempre ha tenido un aura de elegancia, se despoja aquí de cualquier glamour para convertirse en una depredadora más, tan fría y calculadora como Lou. La escena en la que Nina y Lou negocian el precio de las imágenes de un crimen es pura dinamita. No hay gritos, no hay amenazas, solo dos personas hablando de dinero mientras en la pantalla de fondo se ven imágenes de un cadáver. Es el capitalismo en su forma más pura y aterradora.

Apartado técnico: Cuando la música, el sonido y el diseño se convierten en personajes

La banda sonora de James Newton Howard es otro de los aciertos de la película. No es una partitura épica ni grandilocuente, sino algo mucho más sutil y perturbador. Howard, un veterano de Hollywood que ha trabajado con directores como M. Night Shyamalan y Francis Lawrence, compone una música que parece salida de un sueño febril. Hay momentos en los que la música casi desaparece, dejando solo el sonido ambiente: el zumbido de los fluorescentes, el ruido de los coches en la autopista, la respiración de Lou. Pero cuando la música aparece, lo hace con una fuerza demoledora. El tema principal, una mezcla de sintetizadores oscuros y cuerdas tensas, es como un puñal clavándose en tu estómago. No es una banda sonora que escuches, es una banda sonora que sientes.

El diseño de sonido es otro elemento clave. Los Ángeles de Nightcrawler no es la ciudad de las estrellas y las palmeras, sino un infierno urbano donde el sonido de las sirenas, los disparos y los gritos se mezclan en una sinfonía de caos. Hay una escena en la que Lou graba un tiroteo desde la distancia, y el sonido de los disparos llega con un retraso de unos segundos, como si la violencia fuera algo que ocurre en otro plano de la realidad. Es un detalle pequeño, pero que lo cambia todo. Te hace sentir como si estuvieras viendo la escena a través de los ojos de Lou, como si la violencia fuera algo distante, algo que puedes consumir desde la comodidad de tu sofá.

El diseño de producción, a cargo de Kevin Kavanaugh, es otro de los puntos fuertes. Los escenarios de Nightcrawler son fríos, impersonales, como si la ciudad misma fuera un personaje más de la película. Los apartamentos de Lou y Rick son pequeños, claustrofóbicos, llenos de objetos baratos y muebles funcionales. No hay nada que indique que allí vive una persona, solo un espacio vacío que refleja la mente de sus habitantes. Incluso la furgoneta de Lou, ese vehículo sucio y destartalado que se convierte en su centro de operaciones, es un personaje en sí mismo. Es el símbolo perfecto de su ambición: algo viejo y roto, pero que sigue funcionando a base de pura voluntad.

Lo mejor

• La actuación de Jake Gyllenhaal: No es solo que Gyllenhaal esté brillante, es que redefine lo que significa interpretar a un psicópata. Lou Bloom no es un villano de opereta, es un hombre real, con sus miedos, sus inseguridades y su obsesión por el éxito. Gyllenhaal lo interpreta con una frialdad que hiela la sangre, pero también con un carisma que te obliga a seguir mirando. Es como si Hannibal Lecter y Patrick Bateman hubieran tenido un hijo, y ese hijo hubiera crecido viendo tutoriales de autoayuda en YouTube.
• La dirección de Dan Gilroy: Gilroy no solo debuta como director con una obra maestra, sino que lo hace con una película que desafía todas las convenciones del thriller. No hay héroes, no hay villanos claros, no hay un final feliz. Solo una mirada fría y despiadada sobre un mundo que premia la crueldad y castiga la empatía. Gilroy no juzga a sus personajes, simplemente los muestra tal como son, y eso es lo más aterrador de todo.
• La fotografía de Robert Elswit: Elswit, colaborador habitual de Paul Thomas Anderson, convierte Los Ángeles en un personaje más de la película. La ciudad no es un escenario bonito, sino un infierno urbano lleno de luces fluorescentes y sombras alargadas. Es fea, sucia y fascinante, como la mente de Lou Bloom.
• El guion de Dan Gilroy: Un guion que no tiene ni una línea de diálogo de más. Cada palabra, cada silencio, cada mirada, está calculada al milímetro. No hay relleno, no hay escenas innecesarias, solo una historia contada con una precisión quirúrgica.
• La banda sonora de James Newton Howard: Una partitura que no es música, sino una experiencia sensorial. No es algo que escuches, es algo que sientes, como un puñal clavándose en tu estómago.

Lo peor

• La falta de desarrollo de los personajes secundarios: Aunque Riz Ahmed y Rene Russo están brillantes, otros personajes como el de Bill Paxton (Joe Loder) o el de Kevin Rahm (Frank Kruse) quedan un poco desdibujados. Son personajes funcionales, pero no tienen la profundidad que merecen.
• El ritmo en la segunda mitad: La película pierde un poco de fuelle en el último acto, especialmente en las escenas en las que Lou intenta vender sus imágenes a la cadena de noticias. No es que sea mala, pero no está a la altura del resto de la película.
• La predictibilidad de algunos giros: Aunque el final es impactante, hay algunos momentos en los que se nota demasiado hacia dónde va la historia. No es un problema grave, pero sí algo que resta puntos a una película que, por lo demás, es casi perfecta.

El Veredicto de Claqueta Ácida

Nightcrawler no es una película, es un espejo. Un espejo sucio, roto y manchado de sangre, pero un espejo al fin y al cabo. Dan Gilroy no nos pide que nos identifiquemos con Lou Bloom, pero tampoco nos permite juzgarlo. Porque al final, Lou no es un monstruo, es el producto lógico de un mundo que premia la ambición desmedida y castiga la empatía. Es una película que duele, que incomoda, que te deja con un sabor amargo en la boca. Pero también es una película necesaria, una de esas obras que te hacen cuestionar no solo el cine, sino la sociedad en la que vivimos. Jake Gyllenhaal está sublime, la dirección de Gilroy es impecable y la fotografía de Elswit convierte Los Ángeles en un personaje más. No es una película para todos, pero si tienes el estómago para aguantarla, te garantizo que no la olvidarás. Bienvenidos al lado oscuro del sueño americano. 💀

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