Poder mental — Una radiografía sangrienta del cerebro

El celuloide se retuerce como un gusano envenenado bajo el haz de luz del proyector, escupiendo imágenes que se clavan en la retina con la precisión de un bisturí oxidado. 1990, ese año maldito en el que el body-horror aún respiraba por los poros de una industria que empezaba a vender su alma al CGI de pacotilla, nos regala 'Poder mental' (Almost Human, en su título original), una pesadilla viscosa dirigida por Joe Begos, un cineasta que parece haber nacido con el ADN de David Cronenberg y Sam Raimi fusionado en una probeta de laboratorio clandestino. La película no es solo un ejercicio de terror corporal, es un manifiesto político disfrazado de carne putrefacta, una crítica feroz a la medicalización de lo humano y a la explotación de lo paranormal que huele a sudor, a sangre seca y a la desesperación de quienes saben que el sistema los va a triturar sin piedad. Zack, interpretado por Graham Skipper, no es un héroe; es un cadáver ambulante con telequinesis, un tipo que descubre demasiado tarde que el Dr. Slovak (John Speredakos) no busca curar, sino explotar, diseccionar y vender al mejor postor. Bienvenidos al capitalismo gore, señores, donde hasta tus pensamientos más íntimos tienen un precio en el mercado negro de lo sobrenatural.

La gestación de 'Poder mental' es tan fascinante como su metraje: Begos, un adicto confeso al cine de medianoche y a las películas de VHS con etiquetas escritas a mano, rodó esta joya con un presupuesto que no alcanzaría ni para pagar el catering de un capítulo de The Walking Dead. Pero aquí está la magia del cine de culto: la falta de dinero se convierte en virtud. Las limitaciones técnicas obligan a Begos a exprimir cada plano, cada movimiento de cámara, cada gota de sangre falsa (que, por cierto, parece sacada de un matadero de los años 70). No hay efectos digitales que oculten la miseria; solo hay carne, sudor y celuloide quemado. La película huele a garaje sucio, a películas de alquiler olvidadas en el fondo de un videoclub y a la Obsesión»" data-acid-interlink="obsesion-el-hechizo-que-convirtio-el-amor-en-pesadilla-de-plastico">obsesión enfermiza de un director que prefiere quemar su vida en 35mm antes que venderse a la industria del blockbuster aséptico. 'Poder mental' es, en esencia, un acto de resistencia cinéfila, un puñetazo en la cara de Hollywood y su obsesión por lo pulcro, lo seguro y lo comercialmente viable. Aquí no hay héroes, no hay finales felices, no hay moralejas reconfortantes. Solo hay cuerpos que se rompen, mentes que se fracturan y una crítica social tan ácida que quema al tacto.

El clima cultural de 1990 era el de un mundo al borde del colapso: la Guerra Fría agonizaba, el sida arrasaba comunidades enteras y el neoliberalismo empezaba a devorar todo a su paso. 'Poder mental' no podía llegar en mejor momento. La película es un espejo deformante de esa época, una distopía donde la ciencia no salva, sino que experimenta, explota y descarta. El Dr. Slovak no es un villano al uso; es un empresario de lo macabro, un tipo que ve en los poderes psíquicos una oportunidad de negocio, como si la telequinesis fuera el nuevo bitcoin o el próximo iPhone. Begos no se anda con rodeos: el capitalismo es el verdadero monstruo, y los cuerpos de los protagonistas son su campo de batalla. La película es tan políticamente incorrecta que hace que 'American Psycho' parezca un episodio de Barrio Sésamo. Aquí no hay espacio para la sutileza; solo hay violencia gráfica, diálogos cortantes y una atmósfera opresiva que te ahoga como un plástico en la cara.

Pero 'Poder mental' no sería nada sin su pulsión visual, sin esa estética de pesadilla que Begos construye con la precisión de un cirujano y la delicadeza de un carnicero. La película está bañada en una paleta de colores enfermizos: verdes biliosos, rojos sanguinolentos y azules cadavéricos que parecen sacados de un cuadro de Francis Bacon. La fotografía, obra de Mike Gioulakis (el mismo que luego firmaría el look de 'It Follows'), es sucia, granulada y visceral, como si cada fotograma hubiera sido sumergido en ácido y luego restregado contra una pared de ladrillos. No hay planos limpios, no hay composiciones perfectas; solo hay caos controlado, un desorden orgánico que refleja la mente fracturada de Zack. Begos juega con el fuera de campo como un maestro: nunca sabes qué hay detrás de la puerta, pero sabes que te va a destrozar. Y cuando la violencia estalla, lo hace con una brutalidad física que recuerda a Sam Peckinpah mezclado con Luca Guadagnino en modo 'Suspiria'. Las escenas de body-horror no son gratuitas; son necesarias, como un vómito después de una borrachera: purgan el exceso de bilis acumulada en el sistema.

Dirección: El Pulso de un Loco con una Cámara

Joe Begos no dirige; ataca. Su estilo es una mezcla explosiva de frenesí punk y precisión quirúrgica, como si John Carpenter y Dario Argento hubieran tenido un hijo bastardo en un motel de carretera. Begos no tiene paciencia para los planos estáticos ni para las transiciones elegantes; su cine es caótico, sudoroso y desesperado, como si estuviera rodando la película en medio de un apocalipsis zombie y con la batería de la cámara a punto de agotarse. Pero es precisamente esa urgencia, esa falta de pulido, lo que hace que 'Poder mental' sea tan adictiva. Cada escena parece rodada en tiempo real, como si Begos hubiera agarrado a sus actores, los hubiera metido en un almacén abandonado y les hubiera dicho: "Gritad, sangrad y morid. No hay segunda toma".

El montaje es otro de los puntos fuertes de la película. Begos y su editor, Josh Ethier, cortan como si estuvieran esculpiendo en carne viva: los planos se suceden con una ritmo frenético, pero nunca pierden coherencia. Hay una escena en particular, un tiroteo en un pasillo estrecho, que es una obra maestra del suspense: la cámara se mueve como un animal herido, los disparos resuenan como latigazos y los cuerpos caen con un realismo nauseabundo. No es 'John Wick', donde las balas parecen salidas de un videojuego; aquí cada impacto duele, cada herida supura y cada muerte deja una mancha de sangre en la pared que parece real. Begos no glorifica la violencia; la desmitifica, la convierte en algo sucio, doloroso y grotesco. Y eso, queridos lectores, es cine en estado puro.

Pero donde Begos brilla de verdad es en su dirección de actores. No hay espacio para el método Stanislavski en esta película; aquí los intérpretes actúan como si sus vidas dependieran de ello, porque quizá sea así. Graham Skipper (Zack) no interpreta a un tipo con telequinesis; se convierte en él, con una física del dolor que recuerda a Jeff Goldblum en 'La mosca'. Sus ojos inyectados en sangre, su respiración entrecortada, sus movimientos espasmódicos... Skipper no actúa; sufre, y nosotros sufrimos con él. Es una interpretación física, brutal y desgarradora, de esas que te dejan agotado después de verla. Y luego está John Speredakos, el Dr. Slovak, un villano que no necesita monólogos grandilocuentes para dar miedo. Su sonrisa de dentista sádico, su voz calmada y su mirada de psicópata con bata blanca son suficientes para helarte la sangre. Speredakos no interpreta a un científico loco; interpreta a un empresario sin escrúpulos, y eso lo hace aún más aterrador.

Actuaciones: Carne, Sudor y Desesperación

El reparto de 'Poder mental' no actúa; sobrevive. Cada escena parece rodada en un infierno personal, donde los actores no solo interpretan a sus personajes, sino que viven sus pesadillas en tiempo real. Graham Skipper es, sin duda, el corazón palpitante (y sangrante) de la película. Su Zack es un hombre roto, un tipo que descubre que su poder es una maldición y que la única salida es destruirse a sí mismo. Skipper no se limita a gritar y sudar; se desgarra, se retuerce y sangra (literalmente) por cada poro. Hay una escena en la que vomita sangre mientras usa su telequinesis, y no es un efecto especial barato: es Skipper dando todo de sí, como si estuviera exorcizando sus propios demonios frente a la cámara. Su actuación es tan física que parece más un documental sobre la agonía humana que una película de ficción.

Pero 'Poder mental' no sería lo mismo sin su galería de secundarios memorables. Josh Ethier (que también edita la película) interpreta a Seth, el amigo de Zack, con una vulnerabilidad conmovedora. Ethier no es un actor convencional; tiene la presencia de un perro callejero, de esos que han visto demasiado y ya no les importa nada. Su química con Skipper es eléctrica, como si ambos supieran que no van a salir vivos de esta. Y luego está Vanessa H. Merton, que interpreta a Anna, una mujer atrapada en el mismo infierno que Zack. Merton no tiene mucho diálogo, pero su mirada de terror puro dice más que mil palabras. Es el espejo de Zack, su reflejo distorsionado, y su presencia añade una capa de desesperación que hace que la película sea aún más insoportable (en el buen sentido).

El Dr. Slovak, interpretado por John Speredakos, es uno de esos villanos que odias y admiras a partes iguales. No es un monstruo de cartón piedra; es un hombre de negocios con una bata blanca, un tipo que ve en los poderes psíquicos una oportunidad de mercado. Speredakos no necesita gritar o hacer aspavientos para dar miedo; le basta con una sonrisa fría y una voz calmada para que se te pongan los pelos de punta. Hay una escena en la que explica su plan mientras come un sándwich, y la naturalidad con la que lo hace es más aterradora que cualquier jump scare de Hollywood. Speredakos no interpreta a un científico loco; interpreta a un capitalista sin alma, y eso lo convierte en el villano más realista (y repugnante) del cine de terror moderno.

Apartado Técnico: Sangre, Sudor y Celuloide Quemado

Si 'Poder mental' fuera una persona, sería un adicto al crack con un cuchillo en la mano: sucia, peligrosa y fascinante. Y gran parte de esa magia sucia se debe a su apartado técnico, un cóctel molotov de decisiones arriesgadas, limitaciones presupuestarias convertidas en virtudes y una obsesión por el detalle que roza lo enfermizo.

Empecemos por la fotografía, porque aquí Mike Gioulakis hace un trabajo digno de un demonio. La película está rodada en 16mm, con una textura granulada que parece sacada de un documental de guerra. Gioulakis no busca la belleza; busca la verdad, y la verdad, en 'Poder mental', es fea, sudorosa y sangrienta. Los planos están llenos de imperfecciones: luces que parpadean, sombras que se arrastran como espectros y una paleta de colores que parece extraída de un cuadro de Hieronymus Bosch. Hay una escena en un túnel oscuro donde la iluminación es tan precaria que parece que los personajes están emergiendo del infierno, y es glorioso. Gioulakis no teme a la oscuridad; la abraza, la moldea y la convierte en un personaje más de la película. Y cuando la violencia estalla, lo hace con una brutalidad visual que te deja sin aliento. No hay sangre digital limpia; hay sangre real, espesa y pegajosa, de esa que huele a hierro y a miedo.

La banda sonora, compuesta por Steve Moore, es otro de los pilares de la película. Moore no compone música; crea una pesadilla auditiva, una sinfonía de sintetizadores distorsionados y percusiones industriales que suenan como si el infierno tuviera banda sonora. Los temas no son melodías pegadizas; son sonidos que se clavan en el cerebro, como uñas arañando una pizarra. Hay una escena en la que Zack usa su telequinesis mientras la música se distorsiona y se acelera, y es uno de esos momentos en los que el sonido y la imagen se fusionan para crear algo verdaderamente aterrador. Moore no busca complacer; busca perturbar, y lo logra con creces.

El diseño de producción, a cargo de Liz Toonkel, es otra maravilla de la precariedad convertida en arte. No hay sets lujosos ni decorados de cartón piedra; hay habitaciones de motel barato, pasillos de hospital abandonados y almacenes oscuros que huelen a moho y desesperación. Toonkel no diseña espacios; construye jaulas, lugares de los que no se puede escapar. Los objetos tienen historia, están sucios, rotos y usados, como si cada uno de ellos hubiera sido testigo de algo horrible. Hay un cuadro en la pared del laboratorio que parece sacado de un manicomio del siglo XIX, y es exactamente el tipo de detalle que hace que 'Poder mental' se sienta real. Toonkel no decora; contamina, y el resultado es un mundo que parece vivo, que respira y que te odia.

El guion, escrito por Joe Begos, es otro punto fuerte. No es un guion de manual; es áspero, directo y lleno de aristas. Los diálogos no son poéticos ni profundos; son crudos, reales y a veces incómodos, como si los personajes no tuvieran tiempo para florituras porque están demasiado ocupados sobreviviendo. Pero lo más interesante del guion es su estructura: Begos no sigue las reglas del suspense convencional. No hay pistas falsas ni giros predecibles; hay una espiral de violencia y desesperación que te arrastra como un remolino. La película no te suelta, no te da respiro, y cuando crees que has visto lo peor, Begos te golpea con algo aún más brutal. Es un guion que no busca tu aprobación; busca tu incomodidad, y lo logra con una eficacia demoledora.

Lo mejor

• La dirección de Joe Begos: Un torbellino de violencia y desesperación, una película rodada como si el mundo estuviera a punto de acabarse. Begos no dirige; ataca, y el resultado es cinema en estado puro.
• La actuación de Graham Skipper: Una interpretación física y desgarradora, de esas que te dejan exhausto después de verla. Skipper no actúa; sufre, y nosotros sufrimos con él.
• La fotografía de Mike Gioulakis: Sucia, granulada y visceral, como si cada fotograma hubiera sido sumergido en ácido. Gioulakis no busca la belleza; busca la verdad, y la verdad, en esta película, huele a sangre y a sudor.
• La banda sonora de Steve Moore: Una pesadilla auditiva que se clava en el cerebro como uñas en una pizarra. Moore no compone música; crea sonidos que perturban y aterran.
• El diseño de producción de Liz Toonkel: Espacios que respiran desesperación, lugares de los que no se puede escapar. Toonkel no decora; contamina, y el resultado es un mundo que te odia.

Lo peor

• La duración: 80 minutos pueden parecer pocos, pero en 'Poder mental' cada segundo duele. La película es tan intensa que a veces necesitas un respiro, pero Begos no te lo da.
• Algunos personajes secundarios: Anna y Seth tienen potencial, pero se quedan en esbozos. Hubiera sido interesante ver más desarrollo en sus historias, especialmente en el caso de Anna, que parece una víctima más que un personaje.
• El final: Sin spoilers, pero 'Poder mental' termina como un puñetazo en el estómago. Es coherente con el tono de la película, pero no deja de ser frustrante que no haya ninguna esperanza, ni siquiera un destello de redención.
• La falta de explicación de algunos eventos: Hay momentos que quedan en el aire, como si Begos confiara demasiado en la inteligencia del espectador. No es un problema grave, pero algunas preguntas quedan sin respuesta.

El Veredicto de Claqueta Ácida

'Poder mental' no es una película; es un exorcismo, una purga de bilis cinéfila que te deja vacío, exhausto y con ganas de más. Joe Begos ha creado una obra maestra del body-horror low-cost, una película que huele a sudor, a sangre y a celuloide quemado, y que se clava en la memoria como un cuchillo oxidado. No es perfecta: le faltan matices, algunos personajes secundarios se quedan en el tintero y el final es tan desesperanzador que duele. Pero ¿a quién le importa la perfección cuando tienes una película que te golpea como un martillo en la cara?

Si eres de esos cobardes que solo ven 'Conjuring' y creen que el terror es saltos en la oscuridad y sustos baratos, 'Poder mental' te va a destruir. Pero si eres un verdadero amante del cine de género, si te excita el olor a sangre falsa y el sonido de un proyector de 16mm, entonces esta película es tuya. 'Poder mental' es sucia, brutal, desesperada y gloriosamente imperfecta, como el cine de medianoche en su estado más puro. No es una película que te gusta; es una película que te obsesiona, que te persigue y que te hace querer verla una y otra vez, aunque sepas que te va a dejar hecho polvo. Bienvenidos al infierno, cinéfilos. Aquí no hay redención. Solo hay sangre, sudor y celuloide. 💀

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